五月头上，太阳还没沉。

孔时雨单手搭在方向盘上，另一只手夹着烟，烟灰积了半截没弹。皇冠开过一座桥。桥下是条不宽的河，水绿得发暗，两岸之间拉了一道绳，绳上挂着一长串鲤鱼旗——黑的真鲤打头，红的紧跟，后面一串小的，黄的蓝的，被风灌满，一条一条朝同一个方向张着嘴，像在逆着空气往前游。

こどもの日（儿童节）还有几天。这种东西这阵子到处都是。

“买西瓜吗？”甚尔本来歪着靠窗，闭着眼问。

“还没到时候。”

“哈……”

孔时雨踩着油门过桥。眼角扫到副驾。甚尔不知什么时候睁了眼，落在窗外那串布鱼上，盯得很扎实。脸上什么都没有，连呼吸的节奏都没变。一个活人能把自己收起来到这个程度，孔时雨当刑警那些年也没见过几个。

桥过完了。鲤鱼旗退到后视镜里，越来越小。甚尔的头慢慢转回来，靠回椅背，重新闭上眼，像刚才那一眼不存在。

孔时雨把烟灰弹进门边的烟灰缸，没说什么。前面红灯，他踩了刹车，又松开。车继续向前。

——

梦先来的是味道。

霉、腥气，冰凉，从下面往上压。有一层东西在地面，气压，软的，在动，相互挤压陷没。没有光。东西在暗处蹭来蹭去，皮肤先知道它们在那儿，眼睛不知道。

然后是坠落。被人从后面拎起来，像拎一只猫，往那片他看不到的东西里扔。身体在半空里翻了个面。落下去之前那一瞬最长。

身体替他接下了。骨头没断，皮没破，落进那堆东西里又自己站起来，这具身体不需要他点头就会活下去。他一个箭步蹿到没有东西的角落——暂时没有东西，但他知道它们会跟过来。上面有人在看。什么东西伴着腥气破风而来，像一捧看不见的飞刀，划过手臂、脸上。

划过嘴唇。

再睁眼是白天。他在一根竹竿上，身子很小很轻，手里攥着一卷布。

竿子是凉的。手心贴上去往上蹭，竹子光滑，只有那一道道节能搭住手。小腿内侧夹着竿子，皮肤跟竹皮磨擦，磨得发烫。越往上竿子越细，他的份量压上去，竿尖就往一边偏一点，又晃回来。

顶上的风。天空的风。把后背的汗一下吹干。他用两条腿和一只胳膊绞住竿子，腾出另一只手，把布鱼一条一条往绳扣上系。系一条，松开手，风从下面兜上来，啪地把那条灌满，绳子猛一沉一拽，布鱼在他手边活过来，张着嘴往上拱。黑的那条最大，灌满那一下劲也最大，差点把他从竿子上带下去。他换口气，腿绞紧一点，接着系下一条。

黑的最高，往下越来越小。风一来，整串都鼓起来，活了，齐刷刷张着嘴朝天上游。他攀在最上头，停了一会儿。风把他和那些布鱼一起托着，脚底下是空的。

——

甚尔醒的时候没出声。

孔时雨在客厅。他这个点很少睡得着，多半就这么坐着，抽烟，看窗外那点城市的光，或者什么都不看。烟抽到第几根他无所谓。

卧室那边床板响了一下。接着是脚落地的声音，赤脚，比平时慢半拍。门口的影子先到，人后到。

甚尔站在客厅和走廊交界的地方，没开灯。背后潮了一片，T恤贴在身上。呼吸比平常深，比平常更均匀——均匀得太刻意。右手垂着，手指半握，像刚松开了一件不确定要不要松开的东西。

孔时雨没问做了什么梦。这种梦他知道，不是头一回，近来少了，可他认得——禅院的梦长一个样，醒过来的人每次都是这副只在人间一半的样子。问了也没用。要人家从那里头再走一趟过来回答你？

他伸手，按了一下鱼缸灯的开关。再站起来把窗户开到最大，凉风灌进来。

蓝光亮起来，铺满半个客厅。缸里几条热带鱼被惊动了

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