特里克西出门的时候，麦奇·马龙正靠在厨房门口喝咖啡，他穿着一件洗得发白的灰色卫衣，头发乱糟糟的，下巴上的胡茬比昨天又长了一点，整个人看起来像是刚从床上爬起来但已经清醒了好一会儿的样子。

“我去看吊唁。”特里克西站在门口，一边系鞋带一边说，“你来吗？”

麦奇端着咖啡杯走过来，靠在门框上，居高临下地看着她系鞋带。

“不去。”他说，“我不喜欢凑热闹。”

“那是韦恩的吊唁。”特里克西抬起头，“哥谭首富，最成功的年轻人，花花公子杂志的首页占领人，蝙蝠侠，哥谭的黑夜……你确定你不去看看？”

麦奇的表情没有任何变化，他低头喝了一口咖啡，喉结滚动了一下。“我想一口棺材应该装不下那么多人。”

“而且，正因为是韦恩的吊唁，才更不该去。”他说，“来的人太多，太杂，小丑帮、企鹅人、双面人——他们都还没死，只是被关在阿卡姆，而蝙蝠侠死了，对他们来说就是过年，这种场合，指不定会发生些什么。”

特里克西站起来，拍了拍膝盖上的灰，嗤笑一声。

“哎呀，能发生什么？”她把手腕抬起来，晃了晃上面那个看起来像普通腕表的东西，“我可是听说蝙蝠侠在死之前把哥谭所有的犯人都整治了一遍，现在哥谭的犯罪率大概是近十年最低，不过，就算发生再危险的事情我也不怕，不因为别的，因为我纯莽夫。”

手腕上这个传送盘是在神盾局的实验室里改装的第三代版本，稳定性和续航都比前两代好得多，表盘上显示的能量格还是绿色的，粗略估计还能用三十多次，三十多次空间跳跃，足够她从一个战场跳到另一个战场，或者从哥谭的一头跳到另一头。

当然，她没有告诉麦奇这个，不是不信任，而是——她也不知道该怎么解释。“你好，我叫特里克西，我是一个跨维度穿越者，手腕上这个东西可以让我瞬间移动到任何我想去的地方。”

麦奇看着她晃手腕的动作，目光在那个“腕表”上停了一瞬，但什么也没说。

他只是把咖啡杯放在鞋柜上，从口袋里掏出一把钥匙递给她。

“拿着，晚上回来的时候用。”

特里克西接过钥匙，看了一眼——很普通的门钥匙，塑料柄上贴着一小块透明胶带，胶带下面写着门牌号。

“你不怕我拿着钥匙把你家搬空？”

“我家最值钱的东西是冰箱里那块还没煎的牛排。”麦奇面无表情地说，“你要是想搬就搬吧。”

特里克西把钥匙塞进口袋里，转身要走。

“等等。”麦奇叫住她。

她回头。

麦奇犹豫了一下，像是在斟酌措辞，然后他说“小心点，不管你是谁，不管你来哥谭做什么——都小心点。”

特里克西看了他两秒，点了点头“哎呀我会的啦～”推门走了出去。

圣米迦勒大教堂在哥谭的上城区，离麦奇住的伯恩利区大概四十分钟车程 特里克西没有车，也没有钱打车，所以她用了一种更直接的方式——空间跳跃。

她找了一个没人的巷子，确认四周没有摄像头也没有目击者，然后按下了传送盘上的按钮。

眼前的场景像被一只无形的手撕裂又重组——下一秒，她站在了教堂的楼顶。

她蹲在楼顶边缘，扶着一根避雷针，然后抬起头。

圣米迦勒大教堂的内部在她面前展开。

哥特式的尖顶刺向灰蒙蒙的天空，飞扶壁上雕刻着圣经故事中的人物，彩色玻璃窗在阴天的光线下显得暗淡而肃穆。

教堂正门前的广场上已经聚集了上千人——穿黑色西装的男人、戴黑色礼帽的女人、举着相机和话筒的记者、扛着摄像机的摄影师。

哥谭警局的人在广场外围拉起了警戒线，但驻守的警员并不是很多。

特里克西从楼顶俯瞰着这一切，觉得自己像是在看一场电影。

一场关于布鲁斯·韦恩的、所有人都在参演但没有人知道结局的电影。

她沿着楼顶的边缘走了半圈，找到了一个更好的视角——教堂的穹顶侧面有一扇巨大的圆形玻璃窗，从那里可以俯瞰到吊唁大厅的内部。

她趴在穹顶的弧形表面上，身体贴着冰冷的石材，脸凑近玻璃，像一只贴在窗户上的壁虎。

吊唁大厅里灯火通明。

正中央摆放着一口半开的棺材，棺材的材质看起来像乌木，边缘镶嵌着银色的金属装饰。

棺材周围摆满了白色的花——百合、玫瑰、雏菊，还有她叫不出名字的品种。

花的香气大概弥漫在整个大厅里，但她隔着玻璃和几十米的距离，什么也闻不到。

她只能看到布鲁斯·韦恩的脸。

那张脸躺在棺材里，被灯光照得惨白。

化妆师显然努力过，毕竟按道理来说，这是一具被炸过后的尸体——脸上的皱纹被填平了，唇色被调成一种不自然的淡粉色，头发被梳理得一丝不苟，但无论怎么修饰，那张脸都和活人有着本质的区别，皮肤失去了弹性，像一层蜡膜覆盖在骨骼上，眼窝深陷，像是有两团阴影永远地留在了那里，嘴角微微下垂，即使是最熟练的化妆师也无法将它调整成一个安详的弧度。

死掉的人和活人区别太大了。

特里克西盯着那张脸，脑子里冒出一个奇怪的念头，她那个世界的布鲁斯今年三十八岁。

三十八岁，在现代人的平均寿命里算是青壮年，正是一个人精力最旺盛、事业最巅峰的时期。

即使他从事着高危的秘密工作——她也从来没有认真地想过，有一天他会死。

不是说她认为布鲁斯是不死之身，她只是……没想过，就像你不会每天都想着太阳会不会熄灭一样，那太杞人忧天了。

无论是布鲁斯·韦恩还是蝙蝠侠，都是哥谭的一部分，是这个城市的背景色，是那些永远矗立的建筑之一。

特里克西可以不太喜欢他，可以疏远他，可以一年只和他打几个电话、见几次面，但不能想象他不存在。

就像你不能想象哥谭的天空没有雾。

可是现在，在这个世界里，他真的不存在了，棺材里那张蜡像般的脸提醒着她，布鲁斯·韦恩是一个会死的人。

蝙蝠侠也是一个会死的人。

特里克西趴在穹顶上，下巴搁在交叠的手臂上，隔着极远的距离和一扇玻璃，看着那张失真的脸。

天呐。

她不把布鲁斯当真正的父亲。

这个想法在她脑子里浮现的时候，语气平淡得像在陈述一个天气事实，不是怨恨，不是委屈，只是……事实。

一是因为他确实不是一个典型的父亲。

他因为要隐瞒特殊身份的缘故，对外很风流，花边新闻比商业新闻还多。

她小时候在学校里，同学们会拿着八卦杂志问她“你爸爸这次的女朋友是个超模耶！你见过她吗？”她都习惯了。

家中的孩子太多了，迪克、杰森、提姆、达米安——还有她，还有卡珊德拉，还有斯蒂芬妮，还有那些来来去去的、她甚至来不及记住名字的面孔。

甚至是整个哥谭，布鲁斯要对之负父亲般责任的人太多了，多到像一个负荷过重的插座，每一个插头都只能分到一点点电流。

二是因为她对他有种道不清的戒备，从三岁被送到韦恩庄园的那一刻起，她就觉得这个男人——这个声称是她父亲的男人——身上有什么东西让她本能地保持距离。

不是恐惧，不是厌恶，而是某种更微妙的、说不清楚的感觉。

就好像上辈子有什么仇一样。

她不知道这个戒备从何而来，也许是三岁之前和母亲生活的经历让她习惯了没有父亲的日子，也许是她天生就不擅长和权威人物建立亲密关系，也许是因为作者作为东亚人习惯了父亲这个角色在家庭中的缺失，从而不知道如何描绘那段复杂的感情。

她不知道。

她只知道，此刻她趴在这个世界的教堂穹顶上，看着这个世界的布鲁斯·韦恩的遗体，心里是没有悲伤的。

不过倒是有困惑，有荒谬感。

因为她很难相信蝙蝠侠会死。

即使隔着平行世界的距离，即使看到棺材里那张失真的脸，她还是很难相信。

蝙蝠侠是哥谭的标志性人物，是这个城市凝聚了一切力量的象征。

不管你喜欢他还是恨他，你都不得不承认，他站在那里，哥谭就还有一个底线，他活着，那些藏在阴影里的东西就还要忌惮三分，如果他死了，那股力量就散了，那些被压制的东西会像潮水一样涌回来，把这座城市重新淹没。

他怎么会死呢？

谁杀死的？

哪个反派这么厉害？

要是能采访一下全过程就好了——

她脑子里这个念头冒出来的时候，连她自己都觉得有点荒谬。

就像昆虫学家对毒虫的兴趣永远大于对蝴蝶的兴趣。

据说那天晚上稻草人用恐惧毒气袭击了整个哥谭。

她在脑海里整理着从麦奇那里听到的零星信息。

但毒气这种东西，比起什么外星人入侵、克苏鲁、地狱魔鬼之类的，还是太逊了。

蝙蝠侠虽然是人类之躯，但在她心里——在所有听说过蝙蝠侠的人心里——他早就接近肉身成神了，一个能在正义联盟里和超人平起平坐的人类，一个能制定出“团灭正义联盟”备用计划的人类，一个让达克赛德都记住名字的人类——这样的人，会被稻草人的毒气干掉？

肯定不单单只是一个稻草人。

他肯定有别的同伙。

到底是谁这么厉害啊？

她趴在穹顶上，对着玻璃里那口棺材嘀嘀咕咕，声音小得像蚊子在自言自语“怎么会死呢……谁杀死的啊……哪个反派这么厉害啊……要是能采访一下全过程就好了……”

她的声音被风撕碎了，飘散在哥谭灰蒙蒙的天空里。

“是阿卡姆骑士。”

一个声音从她身后传来。

低沉，沙哑，带着金属质感的回声——像是经过变声器处理过的声音。

特里克西的思维停摆了一秒。

阿卡姆骑士？那是谁？哥谭什么时候冒出来一个叫“阿卡姆骑士”的反派？DC新作？

然后她的脑子接上了另一条线路。

我去，谁在她身后？

这可是屋顶。

这是教堂的穹顶。这是离地面几十米高的、没有任何公共通道的弧形玻璃表面。

谁会突然从她背后冒出来？

特里克西的身体比大脑反应快，她的肌肉已经做出了判断——转身，后撤，拉开距离。

她猛地向侧面翻滚，身体贴着穹顶的弧形表面转了一百八十度，一只手撑住玻璃，另一只手本能地护住头——

然后她发现自己滚得太远了。

穹顶的边缘就在她身后半米的地方，再滚一下，她就会从几十米高的地方摔下去，摔在教堂的石板地面上，摔成特里克西·韦恩形状的肉饼——那估计不是一般的疼。

她的后脚跟踩到了穹顶边缘的排水槽，整个人向后仰倒，手臂在空中疯狂地画圈，像一只试图起飞但忘记怎么扇翅膀的企鹅——

一只手抓住了她的领子。

粗粝的、戴着战术手套的手，力道大得像拎一只小猫。

特里克西被那股力量拽了回来，后背撞上了一个坚硬的、穿着护甲的胸膛。

她抬头。“谢谢啊。”

一个蓝色的头盔在她面前，这是一个全覆式的、棱角分明的、看起来像是军用装备和摩托车头盔结合体的东西，面罩部分是黑色的，看不到里面的脸，只能看到一道水平的、发出幽蓝色光芒的目镜。

目镜正对着她。

特里克西被拎着领子悬在半空中——她的脚尖勉强能碰到穹顶的弧面，但使不上力。

她的整个体重都挂在那只抓着她衣领的手上，领口勒进脖子，呼吸有点困难。

打架归打架，空气给一下的喽。

“躲得还挺快。”那个声音说，经过变声器处理后带着一种嘲讽的金属颤音。

特里克西挣扎了一下，发现完全挣脱不了，那个人的手臂像铁铸的一样，纹丝不动。

“多亏了高中的体育课。”她干巴巴地说，“我们学校坚持德智体美劳全面发展，经过了两年被躲避球砸的经验，已经让我变成了一个躲避能力拉满的人。”

对方沉默了一秒。

然后他松开了手。

特里克西直接摔在了穹顶上，屁股着地，沿着弧面滑了半米，才用手掌撑住。

她揉着被勒痛的脖子，瞪着面前这个高大的、全身穿着黑色战术装备、戴着一个蓝色头盔的神秘人。

“你就是那个什么阿卡姆骑士？”她问，声音因为脖子被勒过而有点沙哑。

对方没有回答。蓝色的目镜对着她，看不出表情。

“就是你杀了蝙蝠侠？”她又问。

还是没有回答。

“是你和稻草人一起杀的？”她继续问，语速越来越快，“你为什么要杀蝙蝠侠？你为什么会叫阿卡姆骑士？你是从阿卡姆诞生的反派吗？你和蝙蝠侠有什么仇什么恨啊？”

阿卡姆骑士的头微微偏了一下，那个角度看起来不像是威胁，更像是——无语。

一个身高至少一米八五、全身装备精良、一只手就能把一个成年男性拎起来的超级反派，被一个趴在他脚边的、穿着卫衣和牛仔裤的女孩连珠炮似的问了六个问题，然后他的反应是——偏头，沉默，好像在思考应该先回答哪一个，或者应该直接把这个聒噪的小东西从屋顶上扔下去。

“你现在在我手上。”他终于开口，声音里那种金属质感的嘲讽更浓了，“麻烦你不要像一个好奇宝宝一样一直问问问，你以为你在做什么？记者招待会？”

特里克西张了张嘴，想反驳。

“况且，”阿卡姆骑士继续说，向前走了一步。特里克西下意识地往后挪了半米，后脚跟又碰到了排水槽的边缘。“我才要好奇。你一个没有半点训练痕迹的人，为什么会鬼鬼祟祟地出现在蝙蝠侠——也就是布鲁斯·韦恩——的葬礼上偷看？”

特里克西的表情僵住了。

没有半点训练痕迹。

扎心了家人。

没有训练痕迹？她？特里克西·韦恩？神盾局预备役成员？在尼克·弗瑞的魔鬼训练计划下存活了一年半的人？那个每天被几人高的训练机器人追着跑、被科尔森逼着做体能测试、被哈利和彼得夹在中间当沙包的人？

没有训练痕迹？

救命啊！她好歹也加入了神盾局一年半了吧！每次辛辛苦苦躲避那些几人高的训练机器人，被打得满训练场跑，还要被别人说没有训练痕迹？

这是对她一年半努力的最大侮辱。

“我只是看上去瘦小。”特里克西梗着脖子说，声音因为愤怒而拔高了一个调，“其实可有劲儿了，像你这种两百磅左右的大块头，其实都是健身房练出来的注水的死肌肉，中看不中用。”

空气凝固了。

阿卡姆骑士站在那里，蓝色的目镜对着她，一动不动。

一秒，两秒，三秒。

然后他笑了，被气笑了。

“死肌肉？”他重复了一遍这三个字，好像在品味它们的味道。“小姑娘，你还真敢说啊。”

他蹲下来，伸出手。

特里克西还没来得及反应，那只手已经抓住了她的领子——又是领子——然后她被从地上提了起来，像拎一只不听话的小猫一样，被拎到了半空中。

她的脚悬在穹顶边缘的外面，下面是几十米的虚空，教堂广场上的人群小得像蚂蚁。

然后她被按在了玻璃穹顶上。

后背贴着冰冷的玻璃，领子被那只手攥着，整个人的重量都压在那只手上。

阿卡姆骑士的脸——那个蓝色的头盔——就在她上方，目镜的蓝光映在她的瞳孔里。

“那就试试，”他的声音很低，经过变声器处理后听起来像是一台正在运转的发动机，“在我捏死你之前，从我的死肌肉下面逃走。”

特里克西想，现在跪下了求原谅还来得及吗？

然后她听到了枪响。

是一连串的、密集的、从教堂内部传出来的枪响，砰砰砰砰砰——像有人在用自动步枪对着天花板扫射。

紧接着是尖叫声，教堂广场上的人群开始骚动，有人往里面跑，有人往外面跑，有人站在原地不知所措，警戒线被冲破了，警察们拔出枪但不知道该对准谁——因为威胁来自教堂内部，而他们被挡在外面。

特里克西扭过头，透过玻璃穹顶往下看。

吊唁大厅里，一群戴着防毒面具的人从侧门涌入，他们穿着黑色的战术服，手里拿着各种型号的枪械，动作整齐划一，像是一支受过专业训练的军队，他们的面具是全覆式的，呼吸阀在嘴巴的位置，看起来像是某种工业防护装备和军事装备的结合体。

人群在尖叫、在逃散、在互相推搡，鲜花被踩碎了，花瓣散落一地，棺材旁边的烛台被撞倒了，蜡烛滚落在地毯上，点燃了一小片白色的百合。

而在大厅的正中央，两个穿着西装的人被压制着。

都是她认识的人。

AKA夜翼，大哥理查德·格雷森，另一个是AKA红罗宾，小学同桌变弟弟的提摩西·德雷克。

不儿，鸭子你怎么变秃头武僧了，这个发型适合你么你就敢剃。

大厅里回荡着一个声音——通过扩音器播放的、嘶哑的、带着一种戏剧化颤音的声音。

“女士们，先生们——”那个声音说，“欢迎参加布鲁斯·韦恩的葬礼，我知道你们都很悲伤，但我要告诉你们一个好消息，蝙蝠侠已经死了，没有人可以阻挡我释放恐惧了，哦哈哈哈哈哈这对于我是好消息哈哈哈哈哈哈！”

一个瘦高的身影从防毒面具的人群中走出来，他瘦削、苍白、布满皱纹，像一棵被风干的枯树。

AKA稻草人，乔纳森·克莱恩。

“啧。”

这个声音是从她头顶传来的。

特里克西抬头，阿卡姆骑士也在往下看，蓝色的目镜对着大厅里的混乱场面，他的另一只手下意识地攥紧了拳头，指节上的战术手套发出皮革摩擦的声音。

“你看。”特里克西说“都怪你杀了蝙蝠侠。现在都没有人阻止稻草人了。”

阿卡姆骑士的头猛地低下来，目镜对着她的脸。

“啧。”他又啧了一声，这次更响，更不耐烦。

“谁告诉你是我杀的蝙蝠侠？”他的声音低沉，带着一种被冤枉之后的恼怒，“我和蝙蝠侠确实有点恩怨，但我还没来得及——”他停顿了一下，像是在斟酌措辞，然后换了一个词，“我还没来得及动手，他就被别人先下手为强了。”

特里克西眨了眨眼。

不是他杀的？

她盯着那个蓝色的头盔，试图从那条发光的目镜缝里看到里面的表情，但什么也看不到。

“所以你不是杀蝙蝠侠的人？”她问。

“不是。”

“那你为什么要来他的葬礼？”

阿卡姆骑士沉默了一会儿。

“……来看看。”他说。

这个回答模糊得像一团浆糊，但特里克西没有追问。

“哥谭人，”她趴在穹顶上，下巴搁在交叠的手臂上，“还真都是蝙蝠侠激推，不是非常爱蝙蝠侠，就是爱到恨蝙蝠侠，人家都死了，还要搞一个大事。”

阿卡姆骑士低头看着她。

“你呢？”他问。

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