顾夜跟着沈渡走进小区的时候，已经是深夜十一点半了。

整栋楼只有四楼的窗户还亮着灯。不是大灯，是小夜灯的光——橘黄色的，从窗帘缝隙里渗出来，像一小块被遗落在黑暗中的月亮。沈渡抬头看了一眼，嘴角弯了弯。他出门的时候关了所有的灯，但沈念一定半夜爬起来开了小夜灯。她怕黑，更怕爸爸回来的时候家里是黑的。

“念念不忘说，爸爸回来的时候要有光。”沈念曾经这样解释过她的行为。沈渡没有纠正她。因为他也觉得，回来的时候有光，是一件很好的事。

顾夜也抬头看了一眼那扇亮着灯的窗户，很快又低下了头。他的脚底已经被水泥地和碎玻璃割出了好几道口子，每走一步都留下一个淡淡的血印。他没有叫疼，甚至没有皱眉头。他的痛觉神经好像已经被磨钝了，或者，他只是学会了不和疼痛讲道理。

沈渡在楼下停了一下，从口袋里掏出钥匙，但没有立刻开门。他转过身，蹲下来，和顾夜平视。

“上楼之前，我跟你说几件事，”沈渡的声音很轻，夜风把他的话吹散了一些，但每个字都很清楚，“家里有三个小孩。最小的那个六岁，叫沈念，话很多，喜欢抱人，可能会扑上来抱你。你不喜欢可以推开她，她不会哭。她被人推过，知道被人推是什么感觉，所以不会怪你。”

顾夜没有表情。

“第二个是林暮，八岁，话很少，不喜欢被人注意。你不想理他，他也不会来理你。第三个是林鸢，七岁，说话声音很小，有一把琴。她可能不会跟你说话，不是不想说，是不太会。你可以先不跟她说话，没关系。”

顾夜依然没有表情。但他攥着糖的那只手，不自觉地握紧了一点。

“还有，”沈渡站起来，推开单元门，“你不用叫任何人。不用叫爸爸，不用叫哥哥姐姐。你不想开口，就不开口。不想笑，就不笑。不想吃什么就说不要，不想跟谁待着就回房间。我家有很多房间，你挑一间，关上门，没有人会推开。”

顾夜跟着沈渡走进了楼道。声控灯亮了一下，又灭了。沈渡跺了一下脚，灯又亮了。昏黄的光照着两个人一前一后的影子，顾夜的影子很小，很瘦，像一根被风吹弯的树枝。

四楼。

沈渡掏出钥匙的时候，门从里面被打开了。

沈念穿着小兔子睡衣，站在门口，头发翘得像一只刚打完架的猫。她一只手抱着念念不忘的腿，另一只手还搭在门把手上，整个人迷迷糊糊的，显然是被开门声吵醒的——不，她可能根本没睡。她可能在等。等那扇门被从外面打开的声音。

“爸爸！”她扑上来，抱住了沈渡的腰。然后她松开了沈渡，因为她看见了他身后的人。

顾夜站在走廊的声控灯下。灯刚好亮了，把他的样子照得清清楚楚——肿了的左眼，破了皮的嘴角，衣服被撕烂了一半，露出的肋骨上是大片青紫，赤着的脚上沾着灰尘和干涸的血迹。他整个人像一件被打碎之后又粗制滥造地粘起来的瓷器，裂缝到处都是，随时可能再碎一次。

沈念看着他，看了大概五秒钟。

她没有尖叫，没有问“你怎么了”，没有露出害怕的表情。她只是把念念不忘的腿抱紧了一些，然后安静地侧过身，让出了门口的路。

“爸爸，外面冷，”她说，声音比平时小了很多，“让他进来。”

沈渡看了沈念一眼。六岁的孩子，在某些时候会忽然长大。不是慢慢地、一天一天地长大，而是在某一个瞬间，像春天的竹子拔节一样，“咔”的一声，长高了一截。这个瞬间，沈念长大了。

顾夜站在门口，没有动。他看着门里面的一切——不大但整洁的客厅，擦得发亮的木地板，窗台上的绿萝在夜风里轻轻摇晃。沙发上有两只抱枕，一粉一蓝，粉色的那只绣着小猫，蓝色的那只边角起毛了。地上散落着几块乐高和一本摊开的绘本，绘本上画着一只穿着芭蕾舞裙的小猫——和林鸢睡衣上的图案一样。茶几上有一杯水，杯壁上印着一只打瞌睡的小猫。

这里的一切都是柔软的、温暖的、活生生的。和他身上那些坚硬的、冰冷的、快要死掉的东西，完全是两个世界。

他站在门槛外面，觉得自己像一颗钉子，不应该被塞进一个花朵形状的洞里。

林暮不知道什么时候从房间出来了。他站在走廊里，穿着那件已经小了的蓝色睡衣，安静地看着门口。他没有走过来，没有开口说话，只是站在那里，像一棵不会移动的树。

他看了顾夜三秒钟，然后转身走回了房间。不是躲起来了——是去拿东西了。一分钟后他回来了，手里多了一样东西：那条浅蓝色的、边角磨得起毛的毯子。他走到顾夜面前，把毯子放在他和沈念之间的地板上。然后退后了两步，回了自己的位置——走廊的墙边，靠着墙，

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