巷口那棵大槐树的影子很长，阳光从树叶的缝隙里漏下来，在地上投下一片斑驳的光点。傅星辰踩着那些光点走，一步一个，像在跳房子。沈渡走在他旁边，步子不大，配合着他的节奏。

“叔叔，”傅星辰忽然开口了，“你家的小孩多吗？”

沈渡说：“四个。”

“四个，”傅星辰重复了一遍，好像在算数，“加上我是第五个。”

“嗯。”

“他们会喜欢我吗？”

沈渡低头看了他一眼。傅星辰没有看他，他在看地上的光点，选了一个最大的，踩上去。沈渡说：“他们会的。”

傅星辰沉默了一会儿，然后说了一句让沈渡心揪了一下的话。

他说：“我不用他们喜欢我。不讨厌我就行。我可以睡地上，可以少吃一点饭，可以帮他们倒水、扫地、擦桌子。我会做很多事。”他顿了顿，声音低了一些，“我也可以不梦游。”

他说“我也可以不梦游”的时候，不是请求的语气，是承诺的语气——“我会努力不给你们添麻烦”。

七岁的孩子，已经学会了用“不麻烦别人”来换取活下去的资格。

不是因为有人教他，是因为太多次被推开之后，他自己总结出了规律：如果你想留下来，你就要有用。没有用的孩子，会被送走。他已经被送走过一次了。母亲送走他的那天，他四岁，已经不太记得了，但他的身体记得。他的梦游就是身体在替记忆说话——在每一个深夜里，走遍每一扇关着的门，说“妈妈，我回来了”。

他不知道自己在找谁，不知道自己在喊谁，但身体知道。身体记得那双手松开他的温度，记得那个背影消失在门后的形状，记得那扇门关上时发出的声音，“砰”，像一个句号，结束了他的前半生。

沈渡停下来，蹲在傅星辰面前。他伸出手，不是去摸傅星辰的头，不是去握他的手，只是把手伸出来，掌心朝上，放在两个人之间。“傅星辰，”他说，“你可以梦游。你可以睡地上。你可以多吃一点饭。你可以不喜欢任何人。你也可以喜欢任何人。你不用做任何事来换取留下来的资格。你来这里，不是因为你有用。是因为你是傅星辰，这就够了。”

傅星辰看着沈渡伸出的手，看了很久。那只手很大，掌纹很深，手指很长，指甲修剪得很整齐。没有戒指，没有伤疤，干干净净的，像一张空白的纸。

他把自己的手放了上去，很小的一只手，瘦，凉，像一只刚从壳里孵出来的小鸡，颤颤巍巍的。沈渡合上手指，握住了他。不松不紧，刚好，像一个量身定做的套子，把他的小手整个包住了，包得严严实实，风进不来，雨进不来，冷也进不来。

傅星辰的手在他的掌心里，慢慢地，从凉变暖。

火车轰隆隆地开着，窗外的风景从田野变成城镇，从城镇变成荒地，从荒地又变成田野。

傅星辰坐在靠窗的位置，书包抱在怀里，脸贴在车窗上，看着外面飞驰而过的世界——电线杆，一站一站地往后退，像一个一直在跑但永远跑不到终点的人。

他不说话，但他在看。每一样东西都看得很认真，好像要把这些景色记住，记很久，久到即使以后忘了，身体也会记得——秋天的田野是什么颜色的，收割后的稻茬像不像大地剃的板寸，一群鸟排成人字形往南飞的时候，领头的鸟会不会累。

沈渡坐在他旁边，也没有说话。他从包里拿出一个保温杯，拧

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