西里斯回到戈德里克山谷的时候，天已经黑透了。

波特家的房子在暮色中亮着暖黄色的灯光，每一扇窗户都像一块发光的蜜糖，嵌在石头外墙里。烟囱里冒着白烟，空气中飘着烤肉的香气——尤菲米娅大概在做晚饭。西里斯站在铁门前，手里还拎着那两个购物袋，站了几秒钟。他不知道自己为什么在门口站着不进去。也许是因为他还没想好怎么回答詹姆一定会问的那个问题。

“你去哪了？”“和谁去的？”“怎么样？”

这三个问题，詹姆会在看到他进门的第一秒之内全部问完，而且不会给他喘息的时间。

西里斯深吸了一口气，推开了门。

“回来了？”尤菲米娅的声音从厨房传来，带着锅铲碰铁锅的清脆声响，“晚饭还有半小时。”

“好的，尤菲米娅，”西里斯朝厨房的方向应了一声，把给波特夫妇的购物袋放在门厅的鞋柜上，然后脱下外套。

客厅里传来一阵熟悉的、懒洋洋的声音：“西里斯？是你吗？”

西里斯走进客厅。

詹姆·波特躺在沙发上，一条腿搭在扶手上，另一条腿垂在地板上，圆框眼镜歪歪斜斜地挂在鼻梁上，手里拿着一本被翻得起了毛边的《魁地奇周刊》。他的黑发——那头波特家族标志性的、永远支棱着的乱发——比平时更乱了，像是一窝刚孵出来的猫头鹰雏鸟在上面安了家。

他看到西里斯走进来，杂志放下了，眼镜扶正了，垂在地板上的那条腿也收了回来。

“你回来了，”詹姆说。

“我回来了，”西里斯说。

沉默了一秒。

“怎么样？”詹姆问。

西里斯在沙发另一端坐下，靠进柔软的坐垫里，灰色的眼睛看着天花板。客厅的壁炉里烧着火，火光在天花板上跳动，把整个房间染成一片温暖的橘红色。

“什么怎么样？”

“别跟我装傻，”詹姆翻了个身，趴在沙发上，下巴搁在交叠的手臂上，浅褐色的眼睛从圆框眼镜后面盯着西里斯，“你早上出门的时候穿了两件外套，换了两双鞋，在镜子前面站了四分钟——我数的。你什么时候在镜子前面站过四分钟？上次你站在镜子前面超过一分钟，是因为你在检查自己的鼻子里是不是有芨芨草。”

西里斯没有反驳。因为詹姆说的是对的。他今天早上确实在镜子前面站了四分钟。不是因为鼻子里有芨芨草，而是因为他在犹豫要不要戴那条发带。他戴了。摘下来。又戴了。又摘下来。最后戴上了，然后花了三分钟调整位置，让它看起来像是“随便戴的”而不是“认真戴的”。

“只是和朋友出去逛逛，”西里斯说，语气随意得像在说今天天气不错。

詹姆的眼睛亮了一下——那种亮西里斯太熟悉了，那是詹姆·波特闻到“八卦”气息时特有的、堪比嗅嗅闻到金子时的光芒。

“朋友，”詹姆重复了一遍这个词，品味了一下其中的味道，“哪个朋友？”

西里斯没有回答。

“林德纳，”詹姆说，“拉文克劳的林德纳。萨莎·林德纳。”

西里斯转过头看着他。灰色的眼睛在火光中显得格外浅淡。

“你怎么知道？”

“因为除了她，你不会在镜子前面站四分钟，”詹姆说，从沙发上坐起来，盘起腿，双手撑在膝盖上，摆出一副“我们来好好谈谈”的姿势，“而且你给她挑礼物的时候——那本关于德文郡老房子的麻瓜书——你花了半个下午在查令十字街的旧书堆里翻了好几个书架。你什么时候为了别人做过这种事？”

西里斯沉默了片刻。

“那本书不是礼物，”他说，“那是——参考资料。”

“哦，参考资料，”詹姆的嘴角咧开了一个危险的弧度，“所以你送了一个女生一本‘参考资料’作为圣诞礼物，然后你戴着那条她送的发带，在镜子前面站了四分钟，然后你们今天在伦敦逛了一整天——你告诉我，这不是约会是什么？”

西里斯张了张嘴，想说“这不是约会”。

但那个词在他的舌尖上停了一下。

约会。

他和萨莎·林德纳。

在伦敦。一整天。只有他们两个人。

泰晤士河边的餐厅。南岸中心的彩色光束。滑铁卢桥上她靠在桥栏上，黑色的头发被风吹起来，围巾遮住了半张脸，只露出一双黑色的眼睛——

“西里斯。”詹姆的声音把他从那个画面里拽了出来。

“什么？”

“你刚才脸红了。”

“我没有。”

“你有。你现在还在红。从颧骨到耳朵尖，红得像格兰芬多的旗帜。”

西里斯伸手摸了一下自己的耳朵。是热的。他把手放下来，假装只是在调整头发。

“好吧，”他说，声音低了一些，“也许——也许有一点。”

詹姆盯着他看了两秒，然后从沙发上蹦了起来。

“有一点？”他的声音拔高了半个调，“西里斯·布莱克，你——你——你喜欢她？”

他说“喜欢”这个词的时候，语气像是在宣布“梅林刚刚骑着扫帚从窗外飞过去了”。

西里斯靠在沙发上，灰色的眼睛看着壁炉里的火。火光在他瞳孔中跳动，像两颗被点燃的、小小的恒星。

“我不知道，”他说，“也许。”

“也许？”詹姆在他面前蹲下来，双手搭在膝盖上，圆框眼镜后面的眼睛瞪得很大，“你——西里斯·布莱克——你不知道自己喜不喜欢一个人？”

“我以前没有喜欢过，”西里斯说，声音很轻。

客厅里安静了一瞬。

壁炉里的火噼啪响了一声。

詹姆的表情变了。那种八卦的、促狭的、爱开玩笑的光芒从他脸上慢慢褪去，露出下面那个更认真的、更少见的詹姆·波特。他在西里斯旁边的沙发上坐下，肩膀靠着肩膀。

“你真的没有喜欢过？”他问，声音低了下来。

西里斯摇了摇头。

“我在霍格沃茨这几年，”他说，“你知道的。我忙着惹麻烦，忙着跟斯莱特林打架，忙着——”

“忙着假装你不在乎任何事情，”詹姆替他说完。

西里斯没有否认。

“然后呢？”詹姆问，“她做了什么？”

西里斯想了想。

“她什么都没做，”他说，“她只是——她是她自己。在黑湖边，她找到我，问我知不知道关于神秘人的事情。她的声音很平静，像是在问今天食堂吃什么。但她眼睛里有一种东西——一种‘我一定要做这件事’的东西。不是冲动，不是热血上头，而是——一种很安静的、很确定的……”

他停了一下，找了一个词。

“笃定，”他说，“她有一种笃定。”

詹姆安静地听着，没有插嘴。

“她不知道我是谁，”西里斯继续说，“她不在乎我是布莱克家的人。她不在乎我离家出走了，也不在乎我母亲给我寄吼叫信。她只是把我当成——一个可能有用的人。一个可能愿意做正确的事情的人。”

他顿了一下。

“从来没有人那样看过我。”

客厅里又安静了一会儿。詹姆靠在沙发上，和西里斯并排坐着，两个人都看着壁炉里的火。

“所以你今天，”詹姆慢慢地说，“是和她出去了。”

“对。”

“在伦敦。”

“对。”

“逛了街，吃了饭，看了泰晤士河。”

“对。”

“戴了她送的发带。”

西里斯伸手摸了一下发间的发带。蓝灰色的织物在火光中呈现出一种温暖的、近乎琥珀色的光泽。他今天一整天都没有摘下来过。不是因为他忘了，而是因为他不想摘。

“对，”他说。

詹姆转过头看着他。

“那你告诉她了吗？”

西里斯的手指停在发带上。

“告诉她什么？”

“告诉她你喜欢她啊，”詹姆说，语气里带着一种“这还用问”的理所当然。

西里斯把手放下来，放在膝盖上。

“没有，”他说，“而且——我觉得她不会想听到这个。”

“为什么？”

“因为——”西里斯顿了顿，斟酌着措辞，“因为她不是那样看我的。她今天和我在一起，很轻松，很坦荡。她叫我‘西里斯’，她称赞那条发带很适合我，她说‘很帅气’——她说这些话的时候，就像在说‘今天的天气不错’。”

他看着詹姆。

“她对我没有那种感觉。”

詹姆皱起眉。“你怎么知道？”

“因为我知道，”西里斯说，声音低了下去。

他没有告诉詹姆他为什么知道。因为他自己也说不太清楚。只是一种感觉。也许是他在自作多情。但他不想去深想。

“你今天和她在一起，”詹姆说，声音比平时认真了很多，“开心吗？”

西里斯睁开眼睛。

壁炉里的火还在跳。天花板上魔法雪花还在飘。尤菲米娅在厨房里哼着一首老歌，锅铲碰铁锅的声音有节奏地响着。

“开心，”他说，“很开心。”

“那就够了，”詹姆说，伸手拍了拍西里斯的肩膀，“今天够了。明天的事，明天再说。”

西里斯看着詹姆。圆框眼镜，乱糟糟的黑发，浅褐色的眼睛里带着一种不常出现在詹姆·波特脸上的、近乎温柔的神情。

“你什么时候变得这么懂这些了？”西里斯问。

詹姆的嘴角弯了起来，那种促狭的、爱开玩笑的光芒又回到了他眼睛里。

“因为我在恋爱方面比你懂的多，”詹姆说。

“你比我小，波特，”西里斯靠在沙发上，灰色的眼睛里带着一丝懒洋洋的笑意，“搞清楚顺序。”

“那又怎样？”詹姆说，“比你小不代表比你笨。比如——怎么在

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