五月的伦敦，空气中弥漫着一种潮湿的、将雨未雨的气息。泰晤士河的水位涨到了入夏以来的最高点，灰绿色的河面在议会大厦的灯光下泛着暗沉的光泽。大本钟的指针指向晚上九点，钟声穿过夜色，沉闷地被稀释在雾里。萨莎站在酒店套房的窗前，深蓝色的丝绒窗帘只拉了一半。她穿着一件酒红色的丝裙，领口开得不低，但面料贴着身体的曲线，从胸口到腰际再到臀线，每一处转折都恰到好处。裙摆刚好到膝盖上方三指，露出一截光裸的大腿。

从德国带来的行李箱摊在地上，还没有收拾完。几件衣服挂在衣柜里，几本书摞在床头柜上，洗漱用品在浴室的大理石台面上整齐地排成一排。她不喜欢乱，无论在哪里。

猫头鹰是从酒店大堂的信箱送出去的。伦敦的豪华麻瓜酒店不会拒绝一只带着信的鸟，只要你给小费的时候够大方。萨莎把钱压在柜台下面，用德语说了句“请帮忙”，前台的金发女孩眨了眨眼，看了看那只灰褐色的猫头鹰，又看了看萨莎，嘴角弯了一下。她们见过更奇怪的事。

信很短，只有两行。

“西里斯，我到伦敦了。住在克拉里奇酒店，五楼，十七号房间。不急。等你忙完了再来。——萨莎”

她选了一只本地猫头鹰，灰褐色的，翅膀有点旧，但飞得稳。她把信绑在它的腿上，推开窗户。伦敦的空气涌进来，凉的，湿的，带着汽车尾气和炸鱼薯条混合的气味。猫头鹰飞走了。她关上窗户，回到行李箱前蹲下来，继续收拾。

她听到敲门声。

不是酒店服务员那种“叩叩叩”的三下，而是一种更急的、更重的敲门声。她站起来，走到门口，从猫眼里往外看了一眼。西里斯站在门外，头发被夜风吹乱了，黑色的长外套没有系扣子，里面是一件深灰色的T恤，领口被汗水洇湿了一小块。他的胸口起伏着。她拉开门。

他站在门口，低头看着她。一年了，他下巴的线条比以前更硬了。颧骨的弧度和以前一样，但眼底的青痕比以前更深了——不是睡不好，是太累了。灰色眼睛在看到她的一瞬间烧得更烈了。

“萨莎。”

萨莎看着他，声音有点哑。“西里斯，你跑来的？”

“我从公寓跑来的。”

“多远？”

“不远。”

他在说谎。从泰晤士迪顿到梅费尔，打车都要二十分钟。她没有拆穿他。她伸出手，把他拉进房间，关上了门。

门关上的那一刻，他的手扣住了她的腰，另一只手捧住她的脸，拇指在她颧骨上轻轻抚过，嘴唇压上了她的嘴唇。他的嘴唇在确认她的温度，她的气味——清晨的露水和旧书页混合的气味，和一年前一模一样。她回应了，手指穿过他的头发，黑发比以前长了一些，太忙了，忙到没时间剪。

他吻得更深了。嘴唇从她的嘴唇移到她的下颌，从下颌移到她的脖颈，贴着她的颈部。呼吸拂过她的皮肤，烫的，湿的。他的手从她的腰侧滑到她的后背上，隔着衣料，感觉到了她脊柱的轮廓。他的嘴唇还在往下移，从她的脖颈到她的锁骨。萨莎伸出手，推开了他。她推着他的胸口退后半步，呼吸乱了，嘴唇微微肿了，但她的黑色眼睛里有光，不是被吻出来的，是那种“你听我的”的光——不凶，但没有商量余地。

“西里斯，把衣服脱了。”

西里斯看着她，灰色眼睛里的光猛地跳了一下。

“现在？”他的声音比他预想的要高。

“这——这是不是也太快了？”

萨莎瞪了他一眼。“你想什么呢？我要看看你身体有没有受伤。”

西里斯看着她，灰色眼睛里的光从“炸”变成了“稳”。嘴角弯了一下，松了一口气，但那口气里好像夹着一点说不清的东西——像是有点失望。

“裤子也脱掉。”

西里斯看着她，灰色眼睛里的光又跳了一下。“裤子？”

萨莎抱起手臂，靠在衣柜上，下巴微微抬起来，那个动作的意思是：你脱不脱？

西里斯低下头，看着自己的皮带。他咽了一下口水，喉结在灯光下动了一下。他深吸了一口气，解开了皮带，脱了长裤，站在她面前。他的腿很长，肌肉的线条比以前更分明了——不是练出来的，是跑出来的。伦敦的街道，翻倒巷的暗角，那些他不能在信里写的地方。萨莎走过去蹲下来，靠近了他的大腿外侧。那里有一道疤痕，不是新的，但也不是旧的。大约三英寸长，宽度不到半英寸，颜色比周围的皮肤浅一些，偏白，边缘不规则，像一道被闪电劈开的裂缝。愈合了，但愈合得很潦草。没有用魔药好好处理，只是让它自己长好了。

她把手放上去，手指贴着他的皮肤，在那道疤痕上轻轻地、慢慢地抚过。“疼吗？”

西里斯低下头，看着她的黑头发垂下来，落在他的腿上，痒的。他的手垂在身侧，手指微微蜷着，没有摸她的头发。“早就不疼了。”

她摸到了第二道疤痕，在大腿内侧，更短，只有一英寸多。颜色更深，不是白色的，是浅粉色的，比第一道更新。她的手指停在那道疤痕上，没有抚。“这道呢？”

“也不疼了。”

她摸到了第三道。没有前两道明显，只是皮肤上一条细细的、几乎看不见的线，像被针划过一样。她的手指在那条线上停了一下，然后收回来。她站起来，看着他，眼眶红了，不是哭，是气的。

“西里斯·布莱克，如果你再敢在身上留下这些伤痕，你看我两年之后还愿不愿意跟你结婚。”

西里斯看着她，眼眶红着，“结婚”这个词从她嘴里说出来，像一把刀，不是要伤他，是要他记住。他记住了。他笑了一下，嘴角弯起一个弧度，灰色眼睛里的光从“稳”变成了“故作委屈”。

“我就知道，你只喜欢我这张脸和这副皮相。”

萨莎看着他，冷哼了一声。“你明白就好。”

她伸出手，手指在他的锁骨上轻轻戳了一下。“起来，去洗澡。水放好了。”

西里斯看着她的嘴角，笑意更深了。他穿上裤子，系上皮带，没有T恤，走向浴室，走到门口停下来，没有回头。“萨莎，水是你放的？”

“酒店服务员放的。”

“你骗人。”

“你洗不洗？”

他推开门，走了进去。水声从门缝下面传出来，哗啦哗啦的。萨莎站在窗前，看着窗外的伦敦。大本钟指向九点四十七分。她从行李箱里拿出他的睡衣，叠好，放在床上。深灰色的丝绸，是从德国带过来的，早就准备好了。

他从浴室出来的时候，头发还滴着水。上身披着一条白色的浴巾，松松垮垮地搭在肩膀上。水珠沿着他的锁骨往下淌。他的皮肤被热水蒸过，微微泛着粉色。

萨莎靠在床头，手里拿着一本书，没有在读。她的目光从书页上方越过，落在他身上。他站在浴室门口，水珠从他的发梢滴下来，沿着他的颧骨、下颌、脖颈，滑进锁骨的凹陷处，在那里聚成一小汪，然后漫出来，继续往下，最后被腰间的另一条浴巾拦住。他没有擦，只是站在那里，看着她。灯光是暖黄色的，丝绸的床单在灯光中泛着柔和的光泽。窗外的大本钟敲了十下。

“萨莎。”他的声音很低，不是在叫她，是在确认。确认她在这里，确认这不是他一个人做的梦。她放下书，从床上坐起来，深蓝色的丝绸睡袍从她肩头滑落，她没有拉回去。她赤脚踩在地毯上，走到他面前，伸出手，把他肩膀上那条白色的浴巾拿掉了。浴巾落在地毯上，无声。她把手贴在他的胸口上，掌心贴着他的心跳——快的，乱的，和一年前一样。

“西里斯，你心跳好快。”

“你也是。”

他握住了她贴在他胸口的那只手，翻过来，把她的掌心贴在他的嘴唇上。她抽回了手，踮起脚尖，吻了他，“我好想你。”

她的嘴唇压着他的嘴唇，她的手捧着他的脸，她的身体贴着他的身体。她吻他的时候，手指从他的耳侧滑到他的后颈上，插进他湿漉漉的头发里。他的头发被水洗去了伦敦的灰尘和疲惫，露出了本来的柔软和细滑，像一条黑色的、温暖的河流，从她的指间流过。她收紧了手指，把他拉得更近。

他的吻逐渐加深。

“西里斯。”

“嗯。”他的声音有些闷。

“床在那边。”

他抬起头，看着她。月光从窗帘的缝隙涌进来，银白色的，洒在深蓝色的床单上，洒在两个人身上。他低下头，嘴唇贴上她的嘴唇，不再是确认，不再是试探，而是占有、是给予、是把她揉进骨血里的渴望。他的身体撑在她上方，手肘撑在她头侧的枕头上。两个人的呼吸交缠在一起，分不清哪一口是他的，哪一口是她的。他吻她的额头，吻她的鼻梁，吻她的嘴角。她在他怀里，她在。她吻他的时候，也记着一句话——他活着，他在这里。

窗帘被风吹起又落下，月光时隐时现。深蓝色的床单皱成一团，枕头不知道什么时候掉到了地上。她的手指嵌进他的后背，指甲在他肩胛骨的边缘留下几道

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