林微是在晚自习结束之后收到那条消息的。
九点四十，他正收拾书包准备回宿舍，手机在口袋里震了一下。他掏出来看了一眼——妈妈发来的。消息不长，只有一行字："这个月的生活费给你打过去了，你查一下。不够的话跟妈说。"
他打开手机银行查了一下。入账记录里多了一条——八百块。转账备注那一栏是空的，但转账时间显示下午四点。他把手机放回口袋。八百块。他上周回家的时候看见妈妈的手背上有新的针孔。那个针孔的位置在手背的血管上方，比肘窝的针孔更难找血管，那种位置一般都是护士扎了几次才找到的。八百块。四次卖血，每次四百。那些钱的一部分变成了他今天的晚饭和明天的早餐。
他背起书包走出教室。走廊里还有几个人，脚步声稀稀落落的，日光灯在头顶嗡嗡响。他走了几步之后忽然停住了——不是因为任何明确的原因，只是脚底的那股力量被抽走了。他靠在走廊的墙壁上，想深呼吸一次，但那一口气卡在喉咙中间。他咽了一下，再吸，还是卡在同一个位置。
他蹲了下来。
没有哭，没有发抖，只是蹲着。后背贴着冰凉的墙面，手肘搭在膝盖上，额头快要碰到膝盖。书包的重量压在他的肩膀上，带子勒进锁骨的位置，但他没有调整。他感觉到走廊里的脚步声在自己身边经过，有人停了一下——可能是认识的人——然后继续走了。他没有抬头看。
然后走廊的脚步声散尽了。日光灯还在嗡嗡响，他的呼吸慢慢从"卡住"变成了一种浅而快的频率。他知道这种呼吸节奏不对，他在前世做过太多次这个动作——蹲在地上、呼吸急促、身体发僵。那是他前世发作之前的前兆。但这次不会发作，因为有人来了。他还没有看见那个人，但他听见了那个脚步声。轻的，稳的，每一步间距相等，从走廊远端走过来。走到他旁边的时候停了。
他低着头，视线落在自己的鞋尖上。一双黑色的运动鞋出现在视野边缘，鞋带系得很整齐，鞋面上有一小块灰印。
"你来了。"林微说。声音被他自己压得很低，像喉咙里卡着一块棉花。"你怎么知道我在这？"
"我看见你出教室的时候步子不对。"顾夜的声音从上方传下来。没有蹲下来，没有俯身，就是站着。平静的，像一棵树。像他本该站在那里一样。
"我走路的步子怎么不对了？"
"比平时慢了两拍。从后排走到前门你停了三次，每次半秒。"
林微低着头。他听了那句话，然后觉得自己胸口那个"卡住"的位置松开了一点。他说不上来是因为有人注意到他的步子、还是因为有人记住他的节奏——他只是觉得那种呼吸节奏微微地、慢慢地，在变缓。
"我不想回家。"他说。"我可以不回去。但我妈给我打了八百块钱，打了四个针眼。我上周看见她手背上的新针孔，她说是体检抽血没找着血管。她骗我。我知道她骗我，我没拆穿。"
"你怕拆穿了会让她难过。"
"对。"
"那你觉得她现在快不快乐？"
林微没有回答。他靠着墙壁蹲着，额头抵在自己的手背上。顾夜没有催他，也没有给他答案，只是站着。日光灯在头顶持续地嗡嗡响，像远处的流水。过了不知道多久——可能是一分钟，可能是五分钟——林微开口了："她跟我说'不够就跟妈说'。她每个月都是这句话。她知道我从来不会说'不够'，所以她每个月先打。她怕我不好意思开口。但她自己也不好意思开口——她不好意思跟我说'妈有点累了'。"
顾夜在他旁边蹲了下来。不是那种"照顾"的蹲法——他没有伸手去扶林微的肩膀或后背。他只是蹲下来，把两个人的视线放在同一高度。他侧过身，肩膀面向走廊尽头的方向，但目光落在地面上。
"那你下次跟她说'够用'的时候，"顾夜说，"多打一个字。打'够用了，谢谢妈'。"
林微从手背的缝隙里抬起头看了他一眼。顾夜的侧脸在日光灯下被照成偏冷的白色，下颚的线条干净利落，目光看着前方地面上的一个点——没有看林微，像在给林微留出呼吸的空间。"多打三个字。'谢谢妈'。"他把这三个字在嘴里含了一下，慢慢咽下去。"有用吗？"
"她看到'谢谢妈'三个字，会知道你在想她。"顾夜说，"你以前只回一个字。'好。'或者'嗯。'她看到那几个字的时候，可能看着手机屏幕坐了一会儿。她不会说什么，但下次她打电话给你的时候，第一句话的声音会高一点。"
林微看着顾夜蹲在自己旁边的姿势。他的后背没有靠在墙上，膝盖的方向是偏着的——像在等一个人站起来，然后可以和他一起走。那个姿势里没有任何"催促"的感觉，它只是在说"我在这里蹲着，你什么时候站起来，我就跟你一起站起来"。
"你今天晚上还有什么安排吗？"林微问。
"没有。"
"那你能蹲多久？"
顾夜想了一下。"能蹲到走廊的灯自动熄灭。"
"灯什么时候熄？"
"十一点。"顾夜说，"还有一个小时。"
林微把额头从手背上拿开，靠着墙壁微微直起身。他的腿有点发麻，他换了一下重心，侧过头看着顾夜的侧脸。日光灯的光落在顾夜的帽沿上，在眉骨下面投下一道均匀的阴影。"你以前也蹲过这么久吗？"
"蹲过更久的。"
"多久？"
"第一轮你走的那天晚上，我在医院走廊里蹲了一个晚上。"
林微的手指微微收紧了一点。"蹲了一整个晚上？"
"后来天亮了，护士让我起来。我起来了。"
"你那天在想什么？"
顾夜沉默了一会儿。走廊尽头的窗户外面，夜色正在往更深处沉下去，路灯的光从窗帘缝隙里渗进来，在两个人的脚边落下一道窄窄的亮痕。"我在想——如果那天他推开病房门走出来的时候我站在门口，他会不会停在门里面多站一会儿。"顾夜说，"但那天我没站在门口。我坐在走廊尽头那个拐角后面。我听见门开了，但等我走过去的时候，他已经走到楼梯口了。"
林微靠着墙壁，把后脑勺贴在冰凉的墙面上。他想象那个画面——一条医院走廊，顾夜坐在拐角后面，听见门开了，站起来走过去，但走廊已经空了。"你当时蹲在哪个位置？"
"走廊尽头。第三扇窗户下面。"
"你蹲了多久才站起来？"
"天亮了才站起来。"
林微没有说话。他把手从膝盖上放下来，搭在身侧的地砖上。地砖的凉意贴着指尖，但那种凉意不像之前那样刺骨了。他看着走廊尽头那扇窗户，窗帘是淡蓝色的，被夜风吹得微微鼓起又落下，像一个人在慢慢呼吸。"那如果——我是说如果——"他停了一下，"如果再有一次，你还会坐在拐角后面吗？"
顾夜偏过头看着他。这个动作他做得很慢，像在确认一个答案。"不会。"
"你会站在哪？"
"站在门口。"
林微把目光从窗户上收回来，落在顾夜的眼睛上。两个人之间隔了大约半米的距离，日光灯在他们头顶照出一片均匀的白光。他看见顾夜的帽沿底下那双深灰色的眼睛也在看着他——平稳的，安静的，像一条没有波澜的河面。那句话"站在门口"像是在说——我学会站在正确的位置了。我不需要躲在拐角后面数时间了。
"下次，"林微说，"如果你看见我蹲在地上，你就直接站我旁边。别蹲。你得比我高一点，那样我抬头才能看到你。"
顾夜没有回答。但他换了一下姿势——他从蹲着变成了单膝跪地
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