周五最后一节课的下课铃响起的时候，沈昭宁觉得自己整个人都要散架了。

这一周过得兵荒马乱。周一转学生报到，周二在便利店偶遇，周三周四连续两天晚班熬到凌晨两点，周五上午的数学小测他差点在考场上睡着。此刻他终于熬到了周末，浑身上下每一个细胞都在叫嚣着同一件事——回家，睡觉，天塌了也别叫醒我。

他开始慢吞吞地收拾书包，脑子里已经在规划回家的路线：出校门右转，经过两条街，在路口买个包子，然后一头栽倒在床上，睡到明天中午。

计划完美。

然后一只手伸过来，按住了他正在往书包里塞的课本。

沈昭宁抬起头，对上陆辞那双波澜不惊的眼睛。

“干嘛？”

“周末了。”陆辞说。

“对啊，周末了。”沈昭宁打了个哈欠，“所以我打算回去睡觉，睡他个一天一夜——”

“你忘了？”

沈昭宁的手顿住了。

他盯着陆辞那张面无表情的脸看了三秒钟，记忆忽然像潮水一样涌回来——周三中午食堂里，陆辞说周末要做饭给他吃，他当时兴高采烈地说“我可记着呢”。

他现在只想穿越回去给那个不知天高地厚的自己一巴掌。

“那个……”沈昭宁试图挣扎，“我今天真的很累，要不改天——”

“走吧。”陆辞已经背起书包站了起来，完全无视了他的抗议。

“我真的——”

“买了菜了，不吃会坏。”

沈昭宁张了张嘴，发现自己找不到反驳的理由。他认命地叹了口气，把已经掏出来的课本又塞回书包里，拉上拉链，站起来跟在陆辞身后走出了教室。

六月的傍晚，天黑得晚。五点半的阳光依然明亮，斜斜地洒在教学楼前面的水泥地上，把两个人的影子拉得很长。

沈昭宁走在陆辞旁边，落后半步的距离。他看着陆辞的背影——校服T恤的下摆扎进裤腰里，书包带子在肩膀上勒出两道痕迹，走路的速度不快不慢，步幅稳定，像是每一步都踩在同一个节拍上。

这个人走路的样子都透着一股一丝不苟的劲儿。

“你家到底在哪儿啊？”沈昭宁问。

“快了。”

“你十分钟前就说快了。”

“那就是真的快了。”

沈昭宁无语地翻了个白眼。

又走了大约五分钟，陆辞在一栋老旧居民楼前停了下来。楼不高，只有六层，外墙的白色瓷砖已经泛黄，墙角爬满了青苔。单元门的绿色油漆剥落了大半，露出底下锈迹斑斑的铁皮。

“到了。”陆辞从口袋里掏出钥匙，捅进单元门的锁孔里转了两圈，咔哒一声，门开了。

楼道里很暗，感应灯大概是坏了，不管沈昭宁怎么跺脚都不亮。陆辞倒是轻车熟路，三步并作两步地往上走，沈昭宁只能借着窗外透进来的微弱光线摸索着跟上。

四楼，401。

陆辞掏出另一把钥匙打开门，侧身让出一条路：“进来吧。”

沈昭宁站在门口，往里看了一眼。

房子不大，一室一厅的格局，加起来大概也就三四十平米。客厅里摆着一张旧沙发、一张折叠桌、一把椅子，墙角立着一个单人冰箱。家具都很旧，但收拾得很干净，地板拖得发亮，桌上的东西摆放得整整齐齐。

唯一的窗户开着，傍晚的风吹进来，带动窗台上晾着的白色衬衫轻轻摆动。

“你一个人住这里？”沈昭宁换了拖鞋走进去，四处打量着。

“嗯。”

“房租贵吗？”

“还好，”陆辞把书包放在沙发上，“房东是我爸以前的同事，给我算便宜了。”

沈昭宁点了点头，没有继续追问。他知道“爸爸以前的同事”这个说法背后，大概又是一个不太愉快的故事。

厨房在客厅的角落，用一个矮柜隔开，算是开放式。灶台上放着两个燃气灶，旁边摆着一个电饭煲和几个锅具，墙壁上挂着铲子和漏勺，排列得整整齐齐。

陆辞从冰箱里拿出几个塑料袋，里面装着西红柿、鸡蛋、青椒、一小块瘦肉，还有一把小葱。他把食材一一摆在案板上，然后回头看了沈昭宁一眼。

“你坐着等就行。”

“要不要帮忙？”

“不用。”

沈昭宁没有坚持，在沙发上坐下来。沙发很旧，弹簧大概已经松了，坐下去的时候整个人往下陷了一点，但意外的还挺舒服。

他靠在沙发背上，看着陆辞在厨房里忙碌的背影。

陆辞做饭的动作很熟练。切菜的刀工利落，西红柿被切成均匀的月牙形，青椒去籽切丝，小葱切成葱花，每一刀都干净果断，没有多余的停顿。他打开燃气灶，蓝色的火苗蹿起来，热油下锅，葱花爆香，鸡蛋打散倒进去，滋啦一声，香味一下子就窜了出来。

沈昭宁看着他忙碌的样子，忽然觉得有些恍惚。

这个人平时在班里冷冷淡淡的，不怎么跟人说话，坐在座位上像一座冰山。可此刻在这间小小的厨房里，围着围裙，握着锅铲，被油烟和热气包围着，却显出一种与年龄不符的沉稳和可靠。

像是一个过早学会了照顾自己的人。

“好了。”陆辞把两个盘子端到折叠桌上，“西红柿炒蛋，青椒肉丝，还有一个紫菜汤。”

沈昭宁从沙发上站起来，走到桌前坐下。饭菜冒着热气，香味扑面而来，他的肚子非常应景地叫了一声。

陆辞递给他一双筷子和一碗米饭：“吃吧。”

沈昭宁夹了一筷子西红柿炒蛋放进嘴里。鸡蛋嫩滑，西红柿酸甜适中，咸淡刚好，比学校食堂的水平高出不止一个档次。

“好吃！”他由衷地赞叹了一声，又夹了一筷子青椒肉丝。

陆辞在他对面坐下，端起饭碗也开始吃。他的吃相很斯文，咀嚼的时候几乎不发出声音，但速度并不慢。

两个人面对面坐着吃饭，一时间谁也没有说话。

窗外的天色渐渐暗下来，从橘红色变成灰蓝色。客厅里没有开大灯，只有厨房的抽油烟机上自带的一盏小灯亮着，暖黄色的光照在小范围的区域内，把两个人的轮廓勾勒出柔和的边缘。

“你经常自己做饭吗？”沈昭宁打破沉默。

“嗯。外卖太贵了，自己做划算。”

“那你手艺挺好的，练了很久吧？”

陆辞夹菜的动作顿了一下：“初二开始学的。”

初二。沈昭宁在心里默默算了一下，那是四年前。四年前陆辞多大？十四岁。一个十四岁的男孩，为什么要学做饭？

答案其实不难猜。初二那年，大概就是他父母离婚、母亲改嫁的时间节点。从那以后，他就开始一个人照顾自己了。

沈昭宁没有继续问下去。他低下头，默默地扒了一大口饭。

吃完饭，沈昭宁主动揽下了洗碗的任务。“你做饭，我洗碗，公平合理。”他说着，不由分说地从陆辞手里抢过了碗筷。

陆辞没有跟他争，靠在厨房门框上看着他洗。

沈昭宁打开水龙头，挤了点洗洁精在抹布上，开始认真地刷碗。水哗哗地流着，泡沫在手指间滑过，他哼着不成调的歌，心情意外地不错。

他洗完最后一个碗，关掉水龙头，甩了甩手上的水珠，转过身来——陆辞已经不在了。

客厅里没有人，阳台的门开着，风吹动窗帘轻轻飘动。沈昭宁擦了擦手，走出厨房，四下看了看。

“陆辞？”

没有人回答。

他走到卧室门口，门虚掩着，露出一条缝隙。他正要敲门，忽然听到里面传来一声沉闷的声响，像是什么东西重重地落在了地上。

沈昭宁心里一紧，推开门走了进去。

卧室很小，只放得下一张单人床和一个衣柜。陆辞蹲在床边，背对着门口，面前的地板上躺着一个落满灰尘的铁盒子。盒子的盖子摔开了，里面的东西散落了一地。

沈昭宁的脚步顿在门口。

他看到了地上的东西。

几张泛黄的照片，一封封用橡皮筋捆在一起的信件，还有一本存折。

以及一张——死亡证明。

沈昭宁的目光凝固在那张纸的标题上，心脏猛地收缩了一下。

“中华人民共和国居民死亡医学证明（推断）书”。

他看不清上面的名字，但能看到日期。日期栏里打印着一行字，距离太远，他辨认不出具体的数字，只能看到年份的最后两位——“16”。

2016年。

那是八年前。

陆辞蹲在地上，一动不动。他的背影僵硬得像一尊石像，手悬在半空中，像是想去捡那些东西，却又不敢触碰。

“陆辞……”沈昭宁轻声叫了他一声。

陆辞的肩膀微微颤抖了一下。

他没有回头，只是缓缓地伸出手，把那张死亡证明捡了起来，折好，放回铁盒子里。然后是那些照片，那些信件，那本存折。他的动作很慢，像是在整理一件易碎的瓷器。

沈昭宁站在门口，进退两难。

他觉得自己不该看到这些东西。这是陆辞的秘密，是他藏在床底下、不愿意让任何人知道的往事。而他无意间闯入了这片禁地。

但他没有转身离开。

因为他看到，陆辞的手指在发抖。

“对不起，”沈昭宁最终还是走了进去，在陆辞身边蹲下来，“我不是故意要看的。”

陆辞没有回答。他把最后一张照片放回盒子里，盖上盖子，却没有把它放回床底下。他就那样抱着那个铁盒子，蹲在地上，低着头，一言不发。

房间里安静得可怕。

窗外的天色已经完全黑了，路灯的光透过窗帘的缝隙照进来，在地板上投下一道细细的光线。

沈昭宁不知道自己该说什么。他不知道那张死亡证明上写的是谁的名字——是陆辞的父亲，还是其他什么人？他不知道那些信是谁写的，那些照片记录的是什么。他什么都不知道。

但他知道一件事。

此时此刻，陆辞需要的不是安慰，不是追问，不是那些空洞的“没事的”“都会好起来的”。

他需要的只是有人陪着他。

于是沈昭宁没有说话。他也在冰凉的地板上坐了下来，靠着床沿，和陆辞并肩蹲在一起。

时间一分一秒地流逝。

不知道过了多久，陆辞终于开口了。

“那是我爸。”

他的声音很轻，轻到几乎要被窗外的风声淹没。

“他是消防员。八年前，一场化工厂火灾，他进去了，没有出来。”

沈昭宁的心脏像是被一只无形的手攥紧了。

“那年我十岁。”陆辞继续说，声音依然很轻，像是在讲述一个与自己无关的故事，“我妈改嫁是后来的事了。她走的时候问我，要不要跟她一起去。我说不去。”

“她就真的走了？”

“她也没有办法，”陆辞说，语气里没有怨恨，“她要活下去。带着我，她在那个家里不好过。”

沈昭宁张了张嘴，想说点什么，却发现自己的嗓子像是被什么东西堵住了。

他想起了自己的父母。他们也走了，欠了一屁股债，把他丢在舅舅家。他恨过他们，怨过他们，在无数个失眠的夜晚咬牙切齿地想过他们。

但至少

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