京城，天子脚下。

李寻芳是午后来的。

他到的时候，先是一片声。

那声音跟小镇上的不一样。小镇上最响的是狗和鸡；这里最响的是车轮——独轮的、双轮的、四轮的，压过石板路，一片“咕噜咕噜”的乱响，从早到晚不停。还有马的响鼻、骡子的铃、卖糖葫芦的吆喝、女人隔着院子喊孩子。

然后是味道。

这里有三种味道混在一起：炭烟味、油炸味、还有一股很淡的、说不上来的味道——像很多人挤在一起，把衣服上的汗和香料都焙出来了，统统一齐往天上走。

李寻芳站在街口，看了一会儿。

他先看楼。

两层、三层的木楼挤在一起，飞檐一层压一层，像一叠没洗净的碗。楼与楼之间拉着绳子，绳上晾着衣裳，红的白的，被风一吹，一排一排地翻。

他把这座城，看了一遍。

——他看的不是热闹，是路。

哪条巷能进来，哪条巷能出去；哪座桥下有水，哪座桥下是干的；哪儿是官，哪儿是匪。

他看了半个时辰。

锦衣卫已经把驸马府围了个水泄不通。

门前两排校尉，腰刀出鞘，一个个站得笔直。围观的人挤了三层，踮着脚往里看，议论声嗡嗡的。

李寻芳远远看着，没有靠近。

他在等一个人。

· · ·

那人果然来了。

一顶青呢小轿，四个灰衣轿夫。

轿子停在驸马府外的柳树下。柳条垂下来，在风里轻轻扫着轿顶，把轿顶上的灰扫掉了一层。

轿帘掀开。

先出来的是一只手。

那只手扶着轿框，手指很长，指甲修得齐整，甲色干净。手背上没有饰物，只在腕上露出一小段袖口——月白的，衣料很硬，熨得平整，一丝褶子都没有。

然后她下来了。

那女子，一身月白的窄袖衫，外罩一层极淡的银灰纱袍。腰束得很细，用一条素色丝绦系着，绦上不缀任何东西。

她身量高挑，肩背挺得笔直。

——那不是练出来的挺。那是从小被人教出来的：坐着要像背着一根剑，站着也要像背着一根剑；久了，那根剑就长进骨头里去了。

她生了一张极美的脸。

鹅蛋脸。面颊的线条干净——不是瘦，是干净：从颧骨往下，一路收到下颌，中间没有一丝多余的软。

一双凤眼，眼尾天生微挑。看人的时候，像隔着一层薄冰：你能看见她在看你，可你看不进她。

鼻梁秀挺，鼻翼极窄。唇薄，抿着，唇角是平的。

发髻高挽，额间一点极淡的花钿——不是金，是极细的银粉点的，要走得近了才看得见。

她腰间悬着一柄剑。

剑鞘是素面的，没有一丝绣饰，鞘身窄长，鞘口磨得发亮。

她下车，环顾四周。

那一眼扫过人群，极快，也极准。

——像一把算盘，快速拨了一遍，把每一个数都记下了。

她的目光在李寻芳身上，停了一瞬。

只一瞬。

她就移开了，径直走向驸马府。

· · ·

李寻芳却认出她了。

惊鸿仙子，杨艳。

他站在原地，没有动。

他在看一件事。

看她走路。

她走路极稳，从不快。一步一步，步幅一模一样，鞋跟落地的声音也是一模一样——“嗒、嗒、嗒”，像有人在敲一面很小的鼓。

裙摆扫过地面，没有一丝摇。

他忽然想起小时候听人说：有一种女人，是拿自己当剑活的。

那时候他不懂。

现在他懂了。

· · ·

过了一会儿，那女子又折回来了。

她在他面前站定。

她站着的时候，手也没空着——右手垂下来，指尖很自然地搭在剑柄上。

不是握，是搭。搭得极轻，像是搁在那儿歇一歇。

她上下打量他。

“你刚才，一直看着我？”

“是。”

“看什么？”

“看你的剑。”李寻芳说。

杨艳的眉梢动了一下。

“剑有什么好看？”

“姑娘这柄剑，鞘口有一道旧伤。”

李寻芳说。

“伤在鞘口的内侧。那不是磕的，是磨的——拔剑拔得多，才会在那一处磨出痕。”

他抬起眼。

“可姑娘的手指是干净的。”

杨艳看着他，没接话。

“指甲修得齐，指腹没有茧，虎口也没有那一圈压痕。”

李寻芳说。

“我想说一句不太中听的话。”

“说。”

“姑娘这柄剑，拔得比用得多。”

街上的车马声还在响。有个卖糖葫芦的从他们身边挤过去，扛着一根草把子，草把子上插满了红果子。

杨艳站在那儿，看了他很久。

她脸上没有表情。

——然后她笑了。

那笑极淡，只是唇角抬了一下。可她笑的时候，眼尾那层“薄冰”上，像被指尖抹了一道：霜没化，可是透亮了。

“李寻芳。”她说。

“是。”

“你知道方才那一句，我听过多少遍吗？”

“多少遍？”

“我听过无数遍‘姑娘好看’。”杨艳说，“没听过有人说，我的剑是摆设。”

她把搭在剑柄上的手收了回去。

“你叫李寻芳。”

“是。”

“哪个寻芳？”

“‘寻芳不觉醉流霞’——的寻芳。”他说，“我父亲取的名字，跟一首诗有关。”

杨艳的眉梢又动了一下。

“那你会对句吗？”

“会一点。”

“我出一个。”

她说。

“**剑在鞘中，何以为惊鸿？**”

· · ·

李寻芳站在那儿。

街上的人从他身边过。有人在骂骡子，有小孩在哭，有妇人拎着两条鱼，鱼尾还在抖。

他没有马上答。

他想了三息。

然后他说：

“**鸿在天上，何必见素心。**”

杨艳的手，停在了半空。

——她那只手原本要拢一拢鬓边被风吹乱的头发。

就那么停在半空，停了一息，才落下去。

“你这句……”她说，“自己对的？”

“自己对的。”

“拿什么对的？”

“拿我腰上这柄剑。”

杨艳低头，看了一眼他腰间那柄剑。

旧鞘，裂了一道，箍着铜箍。鞘口缠着一条褪色的红绸，红绸上补过几处，补的地方颜色深一点。

那柄剑看着很寒酸。

可她看了半天。

“你这剑，”她说，“叫什么名字？”

“素心。”

“为什么叫素心？”

“因为我想让它是个素心人。”

李寻芳说。

“陶渊明说的：闻多素心人，乐与数晨夕。”

杨艳看着他。

她这一辈子听过很多人说话。

多数人说话，是为了让你记住他。

这个人是头一个，说话是为了说清一件事。

“你这人，倒会说话。”

她说。

“走吧，跟我查案。”

她转身就走。

走出两步，忽然又停下。

“哦，对了。”

她回过头，看了一眼他腰间那柄旧剑。

“你那句里有个字，用得不妥。”

“哪一个？”

“‘见’。”

杨艳说。

“鸿在天上，不必有人‘见’它。”

“它自己知道自己在天上，就够了。”

她转身走了。

李寻芳站在原地。

他摸了摸鼻子。

他忽然发现，自己方才那句下联，本是随口对的。

可这姑娘替他把那一个字，改成了他心里的意思。

· · ·

她身后，跟着一个书童打扮的小少年。

那少年眉清目秀，一双眼睛滴溜溜地转，正偷偷打量李寻芳。

约莫十四五岁，个头不高，穿一件靛青短衫，腰上别着一柄短剑。

他眉目生得极清秀，眼珠子尤其活。看人的时候先笑三分。

只是走路时步子轻快得过分，带着一股掩不住的姑娘气。

——她走得比主子快。走三步，就要停下来等一停；一停，就要踮一下脚，或者拨一下路边摊子上的什么东西。

“这是？”李寻芳问。

“我的人。”杨艳头也不回，“叫信儿。”

那书童冲李寻芳做了个鬼脸：

“我叫信儿！信是书信的信！”

他把脖子一梗。

“你可记好了，别跟那些没见识的一样，说我是姑娘家的名字！”

李寻芳看了看他。

看了看他耳垂上的一个小小的耳洞。

又看了看他腰上那柄短剑——剑鞘挂的方向，是反的。

他没揭穿。

“好。”

他说。

“信儿。”

那书童这才满意，仰着头，走得飞快。

走到前头去，他还回头补了一句：

“你这个人不错。比那些见了我们姑娘就走不动路的强。”

“那些人也走不动路？”

“走不动。”信儿说，“站在那儿，眼睛都直了，像给人点了穴。”

他把短剑拍了拍。

“我们姑娘都是绕过去。”

“有一次，一个侍郎的儿子在桥头堵她，站了半个时辰。”

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