苏晚在房间里坐了将近一个小时才出门。
这一个小时里她做了三件事。第一件，把铁盒重新检查了一遍，确认保险单、照片、铜钥匙都在原位，然后把盒子塞进了床头柜最下面一格，用一条叠好的旧毛毯盖住。第二件，用冷水洗了一把脸，把头发重新扎紧，换了一件干净的白衬衫，外面套上那件深灰色毛衣，整个人看起来比清晨时分利落了一些，但眼底的青黑还在，像两块被揉淡了的墨迹。第三件，她站在窗前把对面沈墨家的房子牢牢刻进脑子里——位置、距离、朝向，从姑妈家后门到沈墨家后门大约多少步，中间有没有可以隐蔽的树丛或者墙垛。她从小跟着父亲学画简易地图，父亲说，腿跑不过车的时候，眼睛要跑在前面。
出门前她看了一眼客厅墙上的挂钟。十点四十七分。姑妈还没回来。挂钟的钟摆不知疲倦地左右摇摆，发出单调而沉稳的滴答声，和苏晚的心跳重叠了几拍。
她走的是前门。铁栅栏门打开时发出一声尖细的吱呀，苏晚皱了皱眉，下次再推，声音小了些，但门轴里像塞了沙子，总归不能完全静音。她把门虚掩着，沿着门前的石板路往镇子方向走。
白天的青湖镇和傍晚时不一样。昨晚那些紧闭的门现在大多开了，能看到屋里的陈设——有的在院子里择菜，有的在门口晒衣服，有的小孩在路边用粉笔画跳房子的格子。但苏晚经过时，那些在院子里的人会抬起头看她，目光跟昨晚一样，带着一种沉甸甸的、有所保留的好奇。一个正在晾被单的老妇人甚至停下动作，把被单攥在手里，直勾勾地盯着苏晚走过去，直到苏晚的背影快要消失在巷口了，才重新抖开被单，噗地一声甩在竹竿上。
苏晚把这些目光一一收进眼底。她走得从容，不快也不慢，目光平直地看着前方，偶尔低头看看路边的景物。但她的余光一直在数——数看她的人有几个，数那些人的表情里有多少是好奇、多少是回避、多少是别的东西。她现在明白父亲为什么教她这些。她以前以为那是职业病，现在她知道，那是父亲在为她提前准备一条路。
菜市场在镇子的东头，离湖岸稍远一些。说是菜市场，其实只是在两条巷子交叉口的一块空地上摆了几十个摊位，有卖菜的、卖肉的、卖豆腐的，还有两个卖鱼虾的，摊子前面摆着大塑料盆，盆里的水浑浊泛绿，鱼在里面偶尔翻个身，激起一片水花。空气里弥漫着青菜的泥土味、鱼虾的腥味、还有炸油条的焦香。
苏晚走进菜市场的时候，第一眼看到的是那个卖豆腐的摊位。但她的目光没有停在那里。因为摊位旁边，一个正在低头挑菜的女人让她一下子站住了。
那个女人三十出头，也可能不到三十，但脸上有一种不属于那个年纪的暮气，像一朵还没到季节就开始收拢的花。她穿着一件灰扑扑的薄棉袄，棉袄的领口和袖口磨得发亮，颜色褪成了说不清道不明的灰白。下身是一条黑裤子，裤脚上沾着泥点，脚上是一双深绿色的解放鞋，鞋底纹路已经被磨平了。她的头发很长，散在肩后，发质很好，黑而密，但在阳光下显得有些干枯发黄，像稻草的颜色。她的脸是清秀的，五官小巧，鼻梁挺直，嘴唇饱满但没什么血色，脸上没有化妆，皮肤白得不太健康，颧骨下方有一片淡淡的青，像睡眠不足留下的痕迹。
她低着头在挑土豆，手指在土豆堆里慢慢翻动着，动作很慢，很机械，挑了半天也没挑出一个来。她的手腕上戴着一只玉镯，在灰扑扑的棉袄袖子下面露出一截，玉是青白色的，不算什么好玉，但水头尚可，在阳光里泛着一层温润的光。玉镯随着她翻动土豆的动作轻轻晃荡，镯身滑到了小臂的位置。
苏晚的目光落在玉镯下方的皮肤上。小臂内侧，玉镯滑开后露出的那一截，皮肤上有一片淡青色的痕迹，从腕骨往上延伸了大约两寸，边缘模糊，中间略深，像被什么东西用力攥过，颜色还没有完全褪去。那片淤青在青白色的玉镯映衬下格外刺眼，像一块不小心落在宣纸上的淡墨。
苏晚走过去，站在摊位前面，假装看土豆，目光斜斜地落在那个女人的手上。她的手很小，指节纤细，但指甲剪得很短，几乎贴到肉，指甲缝里干净得不正常——一个常做家务的人，指甲缝不可能这么干净。
“你是沈墨的妻子吧？”苏晚开口，声音放得很平，“我刚见过他。”
那个女人的手停在了土豆堆里。她的肩膀明显缩了一下，像有人在她后背上轻轻拍了一掌。她抬起头看苏晚。那是一双杏核眼，眼尾微微下垂，本该是一双温柔的眼睛，但此刻瞳孔紧缩，里面盛着一种苏晚在沈墨眼中见过的、一模一样的东西——恐惧，混杂着被冒犯的不安。
她的手一抖，手里那颗土豆滚了出去，砸在旁边的菜筐上，弹了一下，滚进了泥地里。
“你别跟他说话。”她弯腰去捡土豆，声音压得极低，低到苏晚要蹲下来才能听清。她的嘴唇几乎没有动，声音是从牙缝里挤出来的。“也别跟贺明说话。谁也别信。”
她捡起土豆，在棉袄上蹭了蹭泥，放回摊位上。卖土豆的老头看了她一眼，又看了苏晚一眼，张了张嘴想说什么，最终只是用铁锹铲起一铲土豆，倒进了旁边一个大妈的篮子里。
苏晚没有走。她看着周宁把土豆重新捡好，然后伸手拿起旁边的白菜，一片一片地翻着叶子。她的手还在微微发抖，翻白菜叶的动作明显心不在焉，有一片叶子被她翻来覆去看了好几遍，根本没注意上面的虫眼和泥点。
“你手腕上的伤，”苏晚的声音放得很轻，轻到像是说给自己听的，“是他弄的？”
周宁的左手猛地缩了一下，右手立刻覆上去，把玉镯往下拽，遮住了那片淤青。她拉袖子的动作太快太用力，棉袄的布料被扯得歪了领口，露出锁骨下面一小块皮肤，上面也有淡青色的痕迹，像很久以前留下的，颜色已经快褪尽了，但还没完全消失。
“不小心撞的。”周宁说。她的目光扫了一下四周，像是在看有没有人注意这边。菜市场里人声嘈杂，卖肉的正在剁骨头，砰砰砰的，震得案板上的肉末直跳；卖鱼的正在给顾客捞鱼，网兜在水盆里搅得水花四溅。没有人特别注意她们。但周宁的目光扫过每一个角落，扫得又快又细，像一只被追惯了的兔子。
她付了土豆和白菜的钱，拎着塑料袋转身就走。她走路的姿势苏晚之前就注意到了，现在看得更清楚——她的右腿迈步时比左腿慢半拍，落地时重心也偏向左侧，像是在忍痛，又像是右腿有什么旧伤。她走得不算慢，但每一步都带着一种小心翼翼的克制，像踩在薄冰上。
苏晚没有跟得太紧，但也没有拉开太远。她保持着五六步的距离，穿过菜市场，拐进了一条窄巷。巷子两边是高墙，墙头上爬着枯了的丝瓜藤，阳光从墙头漏下来，在巷子里投下一条条平行的光带。周宁走在前面，塑料袋在身侧晃来晃去，里面两颗土豆和一棵白菜撞在一起，发出闷闷的钝响。
走到巷子中段，苏晚加快了脚步。她没有跑，只是把步幅拉大了一些，几步就赶上了周宁，在巷子拐角处拦住了她的去路。
“周宁。”苏晚站在她面前，声音不大，但语气很稳。巷子里没有别人，两头都是空的，只有远处菜市场的嘈杂声隐隐约约地传来。“我不是来查你的。我来查我爸的死。”
周宁停住了。她低着头，塑料袋在手里攥得紧紧的，指节发白。巷子里的风从她身后吹过来，吹乱了她耳边的碎发，她也没有去拢。她沉默了几秒，肩膀开始微微发抖。然后她抬起头。苏晚看见她的眼眶红了，眼白上布满细细的血丝，像一张被揉过的薄纸。泪没有掉下来，只是蓄在眼底，把那双杏核眼浸得又亮又湿。
“你爸……”周宁开口，声音哑得几乎听不出原来的音色，像嗓子被什么东西
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