第二天清晨，萨莎下楼的时候，西里斯已经坐在餐厅里了。他穿着昨天那件深灰色的毛衣。他面前的盘子里堆着香肠、奶酪和半条面包，咖啡杯已经空了一半。

萨莎在他对面坐下，端起赫尔曼刚倒好的咖啡，看了他一眼。“你起得很早。”

“睡不着。”西里斯咬了一口面包，灰色的眼睛看着她。“时差？”

“我没从英国飞到德国。”西里斯咽下面包，“我——在期待今天。”

萨莎端着咖啡杯，看着他。晨光从窗户照进来，落在他的脸上。他的脸比昨天更有血色了，颧骨上那层不健康的灰白褪去了一些，取而代之的是一种被食物和睡眠修复出来的、淡淡的红润。他的黑发湿漉漉地贴在额前，水珠从发梢滴下来，落在毛衣的领口上。他看起来不像一只饿了三天的流浪狗了。他看起来像一个——一个非常好看的、十七岁的、坐在她对面吃早餐的男孩。

“今天带你出去转转，”萨莎说，“给你买衣服。顺便——我也想逛逛。”

西里斯放下面包。“逛哪里？”

“附近的城镇。有一个麻瓜的小镇，开车大概二十分钟。那里有几家不错的服装店。还有一家书店。我想给莉莉和劳伦斯买点小礼物。”

西里斯看着她。她说“麻瓜的小镇”的时候，语气是随意的，自然的，像在说“今天天气不错”。他想起自己的母亲——沃尔布加·布莱克说“麻瓜”这个词的时候，语气总是带着一种从牙齿缝里挤出来的、像吐一口痰一样的厌恶。萨莎说“麻瓜”的时候，语气是平的，不带任何感情色彩。不是喜欢，不是讨厌，只是——一个词。

“好，”西里斯说，“我陪你去。”

早餐后，萨莎换了一身衣服。白色的亚麻衬衫，青色的长裙，平底凉鞋。头发散着，没有编辫子，黑发垂在肩上，在阳光下泛着柔和的光泽。她没有化妆，只在嘴唇上涂了一层透明的唇膏。她从首饰盒里拿出了那对蓝宝石耳环——西里斯送的那对——戴上了。宝石在阳光下闪着深邃的、近乎墨色的蓝，在她黑色的头发旁边，像两颗被黑夜托住的星星。她看着镜子里的自己，看了两秒。然后她转身，走出了房间。

西里斯在走廊里等她。看到她耳朵上那两点蓝色的光，他的手指在口袋里收紧了。她戴了。她说舍不得戴。但她戴了。今天。和他一起出门的时候。

“走吧，”萨莎从他身边走过，步子是轻快的，语气是随意的，“车在门口。”

老宅门口停着一辆深蓝色的轿车。麻瓜的车。萨莎的母亲站在门口，手里拿着车钥匙。她把钥匙扔给萨莎，黑色的眼睛看了一眼西里斯。

“会开吗？”

“会，”萨莎说。

她母亲看了她一眼，黑色的眼睛里带着一丝犹豫，像是在问她“你确定”，但没有再说什么。萨莎坐进驾驶座，调整了一下座椅，发动了引擎。

西里斯坐在副驾驶。他从来没有坐过麻瓜的汽车。布莱克家族不屑于使用麻瓜的交通工具——飞路网、幻影移形、门钥匙，甚至飞天扫帚，都比“坐在一个铁盒子里烧一种液体”更体面。但此刻，坐在萨莎的副驾驶座上，看着她熟练地换挡、踩油门，听着发动机低沉的轰鸣，感受着车身从静止到移动的那种平滑的、连续的加速度，他觉得——麻瓜的魔法，比巫师的魔法更有趣。不是因为更强大，而是因为更不容易。

车子驶过乡间小路，两侧是绿色的田野和星星点点的野花。萨莎一只手握着方向盘，另一只手撑在车窗上，风吹起她的黑发，在车厢里飘动。西里斯看着她的侧脸。阳光从挡风玻璃照进来，在她的颧骨上留下一道金色的光。

“你开车的时候，看起来不一样，”他说。

“哪里不一样？”

“更——放松。”

萨莎的嘴角弯了一下。“因为我不用坐在你对面的桌子前，假装我没有在看你。”

西里斯的手指在膝盖上停了一下。“你在看我？”

“我在看所有人。这是拉文克劳的习惯。观察。”

西里斯没有追问。他靠在座椅上，灰色的眼睛看着前方的路。田野在车窗外飞掠而过，绿色的、黄色的、金色的，像一幅被快速翻动的、巨大的画册。

他们先到了一个小镇——德语叫 Markt，萨莎说，是有集市权的地方。镇子不大，一条主街，两侧是彩色的房子，红顶、黄墙、蓝窗，像一块被打翻了的调色盘。萨莎把车停在一个小广场上，广场中央有一座喷泉，喷泉的顶端是一个骑着马的骑士，青铜的，被岁月磨得发亮。

“到了，”萨莎解开安全带，“下车。”

西里斯下了车。站在麻瓜的德国小镇上，阳光照在他的脸上，风从喷泉的方向吹过来，带着水雾的凉意。几个路过的德国人看了他一眼——不是因为他穿着奇怪，而是因为他长得好看。一个推着婴儿车的年轻女人走过他身边，回头看了两次。一个骑自行车的老大爷差点撞上电线杆。

萨莎锁好车，走到他身边。“你在这里会引起骚动的。”

“什么？”西里斯看着她。

“你的脸。太显眼了。”萨莎的语气是随意的，像是在说一个事实。西里斯的耳朵尖红了。

他们走进一家服装店。不大，但东西很全——衬衫、裤子、外套、内衣。萨莎用德语和店主打了个招呼，然后转向西里斯。“你选。我帮你翻译尺码。”

西里斯在店里走了一圈，从架子上抽出一件白色的短款衬衫。棉质的，很薄，领口没有扣子，下摆只到腰际。

“这个？”他问，举起来给萨莎看。

萨莎看了一眼那件衬衫，又看了一眼西里斯。“你去试一下。”

西里斯走进试衣间。萨莎站在外面，翻看着架子上其他的衣服。她听到试衣间的门开了。她转过身。

西里斯站在试衣间门口，穿着那件白色短款衬衫。衬衫的领口敞着，露出锁骨和胸口的线条。袖子卷到了小臂，露出前臂上淡淡的、浅色的疤痕。下摆——下摆只到腰际，他抬手的时候，露出一截腰。不是“露了一点点”，而是露了一大截。从胯骨到肋骨，从侧面到正面，一截苍白的、紧实的、没有一丝赘肉的腰。

萨莎看着那截腰，愣了一下。然后她笑了。不是那种克制的、嘴角微弯的笑，而是一个真正的、被什么意想不到的事情逗乐了的、眼睛弯成两道月牙的、笑出了声的笑。

“西里斯，”她说，笑声在店里回荡，“这也太性感了。”

西里斯的耳朵从尖红到了底。他低头看了一眼自己露出的腰，伸手扯了扯衬衫的下摆，试图把它拉长。衬衫没有变长。它就是那么短。

“不合适，”他说，转身要回试衣间换掉。

“别换，”萨莎说，笑声还没有停，“我开玩笑的。你换一件吧。这件——不适合穿出门。适合穿给——”她顿了一下。“穿给合适的人看。”

西里斯站在试衣间门口，灰色的眼睛看着她。他的耳朵是红的，但他的表情是平静的。“你不算合适的人？”

萨莎看着他。白色的短款衬衫，敞开的领口，卷起的袖口，露出一截腰。他的锁骨在领口的阴影中若隐若现，他的喉结在他咽口水的时候上下动了一下。他看起来——萨莎在心里找了一个词。她找到了。他看起来像一幅她不敢挂在墙上的画。不是因为画不好看，而是因为太好看了，好看到她怕自己每天都会站在画前发呆，忘了做别的事情。

“我是你朋友，”萨莎说，把目光从他的锁骨移开，“朋友不算。快去换。”

西里斯转身走进了试衣间。门关上了。萨莎站在原地，手里攥着一件她根本没有在看的衣服，心跳很快。她深吸了一口气，没去找原因。

西里斯换了一件深蓝色的 Polo 衫和一条卡其色的长裤出来。这次没有露腰。领口扣到最上面一颗，袖子放下来，遮住了前臂的疤痕。他站在镜子前，灰色的眼睛看着镜中的自己。萨莎走到他旁边，也看着镜子。

“这件好，”她说，“适合你。买这件。”

西里斯看着镜子里站在他旁边的萨莎——白色的亚麻衬衫，青色的长裙，黑色的头发散在肩上，耳朵上那两颗蓝宝石在灯光下闪着光。他觉得镜子里的人不像他自己，像一个更帅的、更放松的、更值得站在她旁边的人。

他买了那件深蓝色的 Polo 衫，又买了几件换洗的衬衫、两条裤子和一件薄外套。萨莎帮他选了颜色——不是布莱克家那种深沉的、近乎黑色的灰，而是更浅的、更亮的、在阳光下会泛出蓝调的灰。

萨莎帮他选衣服的时候，手指在衣架上轻轻拨动，目光扫过每一件衣服的材质和剪裁。她做这件事的时候，表情是专注的，像是在检查魔药课的实验数据。但她会在某些时候停下来——比如西里斯从试衣间走出来，穿着一件新衣服站在镜子前的时候——她会抬起头，看着他的脸。不是看衣服。是看他的脸。

她的目光在他脸上停留的时间，比在衣服上长。她自己可能没有意识到。但西里斯注意到了。

他们又逛了两家店。西里斯买了一双鞋，一副墨镜。

他们走进一家书店。萨莎在店里转了一圈，从架子上抽出一本英文版的《德国浪漫主义诗歌选集》。“劳伦斯喜欢诗歌，”她说，“虽然他自己不写。他只是喜欢看别人写。”她翻开书页，看了一眼目录，然后合上，递给店主。店主是一个戴眼镜的年轻男人，他接过书，看了一眼萨莎，又看了一眼西里斯。他用德语对萨莎说：“你的朋友是英国人？”

“对。”

“他的眼睛真好看。像电影明星。”

萨莎的嘴角弯了一下。“我会转告他的。”

她付了钱，接过包好的书，走出书店。西里斯跟在她身后。“他又说了什么？”

“他说你的眼睛好看。像电影明星。”

西里斯沉默了一秒。“你同意吗？”

萨莎停下来，转过身，看着他。阳光从商店的遮阳棚缝隙里漏下来，在他的脸上投下一道明暗分明的界线。他的灰色眼睛在阴影中显得比平时更深、更沉，像一潭被月光照亮的深水。他的手里拎着三个购物袋，深蓝色的 Polo 衫在阳光下泛着柔和的光泽。他的黑发被风吹得有些乱，几缕垂在额前，遮住了半边眉骨。他看着她的灰色眼睛里有光——不是阳光，而是一种更内在的、像是从某个很深很深的地方涌上来的、他自己都控制不住的光。

“同意，”萨莎说。

西里斯的耳朵红了。

她在中午的时候开车到了另一个城镇。更大一些，有步行街，有咖啡馆，有喷泉，有鸽子。萨莎把车停在一个地下车库，然后带着西里斯走到步行街上。街上的行人比之前的小镇多得多，大多数是游客——德国人，也有一些看起来像从其他欧洲国家来的。西里斯走在萨莎左边，手里拎着购物袋，灰色的眼睛打量着周围的建筑。麻瓜的建筑和巫师的建筑不一样。巫师喜欢石头、尖顶、彩色玻璃窗。麻瓜喜欢玻璃、钢材、简洁的线条。他说不上哪个更好看，但他觉得麻瓜的建筑更诚实——它们不假装自己会魔法。

“饿了，”萨莎说。她在一家餐厅门口停下来。餐厅不大，门口摆着几张小桌子，桌子上铺着红白格子的桌布。一个穿着围裙的服务生站在门口，手里拿着菜单。

“两位？”他用德语问。

“两位，”萨莎说。她看了西里斯一眼，切换成英语，“这家是德国的家常菜。比赫尔曼做的粗糙，但味道不错。”

西里斯说：“好。”

他们坐在外面。阳光从遮阳伞的缝隙里漏下来，在桌布上画出一块一块的、金色的光斑。萨莎点了一份炸肉排和一杯苹果汽水。西里斯点了同样的。服务生写下单子，看了西里斯一眼，用德语对萨莎说：“你的男朋友是英国人？他长得像从杂志上走下来的。”

萨莎用德语回答：“他不是我男朋友。但他确实像从杂志上走下来的。”

服务生笑了，拿着单子走了。

西里斯看着她。“他说什么？”

“他说你像从杂志上走下来的。”

西里斯靠在椅背上，灰色的眼睛看着她。“你总是这样吗？”

“什么样？”

“翻译。把别人夸我的话，翻译给我听。”

萨莎端起苹果汽水，喝了一口。“不。我只是觉得——你应该知道别人是怎么看你的。”

西里斯看着她。阳光从遮阳伞的缝隙里漏下来，在她的脸上投下一块金色的光斑。她的黑色眼睛在光斑中显得格外明亮，像两块被阳光照透的黑曜石，沉静地发着光。她说话的时候，嘴唇的弧度是放松的，自然的，不带任何刻意的意味。她只是——在说一件事实。一件她觉得他应该知道的事实。

“那你怎么看我的？”西里斯问。

萨莎放下杯子，看着他。灰色的眼睛，黑色的头发，高挺的鼻梁，下颌的线条。深蓝色的 Polo 衫在阳光下泛着柔和的光泽，领口敞开一颗扣子，露出锁骨的弧度。他的手里拿着叉子，叉子上戳着一块炸肉排，但他没有在吃。他在等她回答。

“你是我见过的最好看的男生，”萨莎说。她没有加“之一”。她不知道为什么这一次没有加。

西里斯低下头，把那块炸肉排塞进嘴里，嚼了嚼，咽下去。他的耳朵是红的。他什么都没有说。

午餐后，他们在步行街上逛了一会儿。萨

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