第二天不是周四。萨莎本没有打算去图书馆。她有一篇魔药课论文要写，一本古代魔文的参考书要还，还有一封给母亲的信要回。这些事情在她的笔记本上按优先级排好了顺序，魔药课论文排在第一位。但她的脚把她带到了图书馆门口。她没有多想。她只是推开门，走进去，穿过一排排书架，走到那个角落。

雷古勒斯坐在那里。不是周四。他坐在那里，面前摊着一本厚书，书页翻开到三分之一的位置，但他的目光不在书页上。他在看窗外的禁林。暮色中的禁林像一片深浅不一的黑色海洋，树梢在风中摇晃，像海浪的顶端。萨莎在他对面坐下。雷古勒斯转过头，灰色的眼睛看着她，没有惊讶。不是因为他知道她会来——而是因为他已经习惯了在这张桌子对面看到她。

“学姐，”他说。

“雷古勒斯，”她说。

她从书包里抽出那本参考书，放在桌上，翻开。她的目光落在书页上，但她的脑子在想的不是古代魔文，而是昨天晚上的对话。他的挣扎，他的迷茫，他的“如果我不是布莱克家的儿子”。她想了整整一晚。想他说的每一个字，想他说话时的每一个表情，想他拇指在魔杖握柄上无意识摩挲的动作。她想到了一个办法。不是一个真正的办法，而是一个——试探。

“雷古勒斯，”她抬起头，看着他，“我们聊点轻松的。”

雷古勒斯看着她。灰色的眼睛里有疑问，但没有拒绝。

“一个假设问题，”萨莎说，嘴角带着一个轻松的、无害的弧度，“如果有一天，你因为结婚，放弃了布莱克这个姓氏——那你是不是也就不用承担这些家族责任感了？”

雷古勒斯看着她。灰色的眼睛在烛光中微微动了一下——不是惊讶，而是一种更复杂的、像是“你为什么会想到这个”的困惑。

“放弃姓氏？”他说。

“对。比如——你娶了一个妻子，她不喜欢布莱克这个姓，你为了她改了姓。那你就不再是布莱克家的人了。你母亲会把你从挂毯上烧掉。就像——”她顿了一下，“就像西里斯一样。”

雷古勒斯的手指在书页的边缘上收紧了。西里斯。他的哥哥。被烧掉的名字。他从来没有想过自己也会走上那条路。不是因为那条路不对，而是因为他从来没有想过自己能有那样的勇气。或者那样的——幸运。

“学姐，”他说，“你在开玩笑。”

萨莎靠在椅背上，双手交叉放在胸前，黑色的眼睛看着他，嘴角的弧度没有收回去。“是假设。不是玩笑。”

雷古勒斯低下头，看着自己放在桌面上的手。布莱克家的手。这双手将来要握魔杖，要施咒语，要签名字——签在食死徒的名册上。但如果他不姓布莱克了呢？如果这双手不再属于布莱克家族了呢？他还能不能——不握那根魔杖？不施那些咒语？不签那个名字？

“我不知道，”他说，声音很低，“我没有想过。”

萨莎看着他的侧脸。烛光在他的脸上跳动，明暗交替，像一首无声的、缓慢的、她听不到旋律的歌。她心疼他。不是那种“他好可怜”的心疼，而是一种更深的、更沉的、像是“他的翅膀被折断了，但他还在试着飞”的心疼。她憎恨神秘人。不是因为他杀了多少人，而是因为他让一个十六岁的男孩觉得——他没有别的选择。

“好吧，”萨莎叹了口气，耸了耸肩，嘴角的弧度从轻松的变成了自嘲的，“我还以为这是一个好主意。”

她看着雷古勒斯。雷古勒斯也看着她。

“我还在想，”萨莎说，语气更轻了，轻到像是在说一个她自己都不太当真的、突发奇想的、不切实际的提案，“要是你需要，我也可以大方的和你结婚，让你跟我姓，带你回德国。这样你就能逃脱了。”

她说完了。整个句子像一串被吹上天空的肥皂泡，在烛光中飘浮着，透明的、脆弱的、随时会破的。

雷古勒斯看着她。灰色的眼睛在烛光中微微睁大了。不是惊讶，而是一种更剧烈的、像是“你说什么”的心脏被什么东西猛地撞了一下的反应。他的手指在书页上松开了，又收紧，又松开。他的嘴唇动了一下，但没有发出声音。他的耳朵红了。从耳垂到耳廓，从耳廓到颧骨，从颧骨到——他低下头。看着自己放在桌面上的手。布莱克家的手。这双手如果不再属于布莱克家族了呢？如果它们属于林德纳家族了呢？如果他去了德国，住在林德纳老宅，和她一起。他的心跳很快。快到他能听到血液在耳朵里奔涌的声音，像有什么东西在血管里横冲直撞。

他在那一刻看到了一个画面。不是梦，不是想象，而是一种更真实的、像是对未来的某种预感。他穿着白色的衬衫，站在一个阳光很好的花园里。她站在他旁边，穿着一条白色的裙子，头发散在肩上，对他笑。阳光很好。天空很蓝。他不知道那个花园在哪里，但他希望那是她的家。他低下头，看着自己的手。手上没有魔杖。没有食死徒的标记。没有布莱克家的戒指。只有一枚银色的婚戒，在阳光下闪着柔和的光。

雷古勒斯把那个画面关掉了。不是因为它不美好，而是因为它太美好了。美好到他不敢多看一秒。怕看多了，就再也回不到现实了。现实是他姓布莱克。现实是他的母亲正在安排他被引荐给黑魔王。现实是他会成为一个食死徒。现实是他不会去德国，不会站在林德纳老宅的花园里，不会穿着白衬衫，不会牵她的手。现实是——她会嫁给别人。也许是一个德国人，也许是一个英国人，也许是一个她不认识、但家族背景足够强大、能配得上林德纳这个姓氏的人。不会是他。永远不可能是他。

“学姐，”他说，声音比他预想的要稳，“你在开玩笑。”

萨莎看着他。她看到了他红了的耳朵尖，看到了他微微发抖的睫毛，看到了他握紧又松开、松开又握紧的手指。她知道他不是无动于衷。她知道他的心脏跳得很快。她知道他在那一刻——哪怕只是一瞬间——真的想了。想和她结婚，想跟她姓，想去德国，想逃脱。她的心脏在疼。不是尖锐的那种——不是被刺、被划、被什么东西猛地扎了一下。而是像有什么东西从里面向外撑，一点一点地，把胸腔撑得发酸。

“对，”她说，嘴角的弧度还在，但那个弧度底下有什么东西在发颤，“我在开玩笑。”

她低下头，重新看着那本古代魔文的参考书。书页上的字在烛光中变得模糊，不是因为光线太暗，而是因为她的眼眶热了。她把那个热度压下去，眨了眨眼，让那些字母重新变得清晰。雷古勒斯也低下头，看着自己面前那本翻到三分之一处的厚书。他的目光落在书页上，但他什么也没有读进去。他只是在看那些字母在烛光中晃动，像一片被风吹乱了的、黑色的湖面。

两个人安静地坐在图书馆的角落里。壁炉里的火在烧。窗外的禁林在夜色中沉默。他们之间隔着那张旧木桌，和一片安静的、谁都没有跨过的、越来越重的沉默。但在这片沉默的底下，有什么东西在流动。不是河水，不是岩浆，而是一种更稀薄的、更轻盈的、像是某种气体一样的东西。它从萨莎的心里涌出来，从雷古勒斯的心里涌出来，在两个人之间的空气中交汇，变成了一种看不见的、摸不着的、但他们都知道它存在的东西。它叫“如果”。

萨莎在闭馆前合上了书。她把参考书塞进书包，站起来。雷古勒斯也站起来，把书放进书包，把魔杖插回校袍内袋。

“学姐，”他说。

萨莎看着他。

“谢谢你。”

萨莎看着他。灰色的眼睛，黑色的头发，高挺的鼻梁，微微抿起的嘴唇。他在烛光中看起来像一个她不敢画的、怕画坏了、怕画完了就再也见不到的模特。

“不用谢，”她说，“我只是在开玩笑。”

她转身，走出图书馆。雷古勒斯跟在她身后，走在她左边，步子不快不慢，和她保持一致。两个人走在走廊上，谁都没有说话。烛火在壁托里燃烧，在石墙上投下两个人并排的影子——她比他矮了大半个头，影子里的她看起来更小，他看起来更高。他们在拉文克劳塔楼的楼梯口停下来。

“晚安，学姐，”雷古勒斯说。

“晚安，雷古勒斯，”萨莎说。

她推开门环，走进拉文克劳公共休息室。她走进寝室，关上门，靠在门板上，闭上眼睛。黑暗中，她看到了那个画面——阳光，花园，玫瑰，老苹果树。他穿着白衬衫，她穿着白裙子。他牵她的手。她对他笑。她在黑暗中睁开眼睛。画面消失了。只剩下冰冷的门板和更冰冷的现实。

她在想雷古勒斯说的那句话——“学姐，你在开玩笑。”她没有在开玩笑。她想和他结婚。想让他跟她姓。想带他回德国。想让他逃脱。她知道自己不能。不是因为林德纳家族不会接受——她母亲会接受。不是因为法律不允许——巫师界的婚姻法没有规定布莱克不能娶林德纳。而是因为他不属于她。不是他属于别人，而是他属于他的家族。他的姓氏，他的血统，他的责任，他的命运。她不能把他从那条路上拉回来。不是因为她的手不够长，而是因为他不愿意被拉。他还没有准备好被拉。他还在相信神秘人的理念。他还在相信纯血家族的荣耀。

她闭上眼睛。她在黑暗中低声说了一句话。声音很小，小到只有她自己能听到。

“如果。”

雷古勒斯躺在斯莱特林寝室的床上，把被子拉到了下巴。他的室友们都睡了——深绿色的帷幔拉得严严实实，从里面传出均匀的、轻微的鼾声。壁炉里的火已经快灭了，只剩下几块暗红色的木炭在灰烬中发出微弱的光，在银蛇挂毯上投下跳动的、暗沉的影子。他没有睡。他在想萨莎说的话。

“我还在想，要是你需要，我也可以大方的和你结婚，让你跟我姓，带你回德国。这样你就能逃脱了。”

他把这句话在脑海中反复咀嚼，像含着一颗怎么都咽不下去的硬糖，一遍又一遍。每一个词都被他拆开，嚼碎，品尝，再拼回去。她说了“结婚”。她说了“跟你姓”。她说了“带你回德国”。她说“这样你就能逃脱了”。不是“我们”，是“你”。她不是为了自己，是为了他。她愿意用自己的姓氏、自己的家族、自己的国家，来换他的自由。

他在黑暗中问了自己一个问题。她是在求婚吗？不是那种正式的、单膝跪地的、掏出戒指的求婚。而是一种更轻的、更随意的、像是“如果你需要，我可以帮你”的——求婚。他不知道。他不敢知道。

他翻了个身，面朝墙壁。墙壁上什么也没有，但他在墙上看到了她的脸。黑色的头发，黑色的眼睛。她在说“我也可以大方的和你结婚”的时候，嘴角带着一个轻松的、无害的弧度，像是在说一个不切实际的、突发奇想的提案。但她的眼睛不是开玩笑的。她的眼睛在说“我是认真的”。

雷古勒斯把脸埋进枕头里。枕头是凉的。他的脸是烫的。他的心跳是快的。他在想——如果她不是在开玩笑呢？如果她是认真的呢？如果她真的愿意和他结婚，带他去德国，让他姓林德纳，让他住在她的家里，和她一起。他在黑暗中笑了一下。很小的笑，短到他自己都不确定是不是真的笑了。然后他把笑容收回去，因为他想到了现实。现实是他姓布莱克。现实是他的母亲正在安排他被引荐给黑魔王。现实是他会成为一个食死徒。现实是他不会去德国。不会站在林德纳老宅的花园里。不会穿着白衬衫，牵她的手。不会。

他翻了个身，仰面躺着，看着天花板。天花板是黑色的——斯莱特林的寝室没有施了咒语的星空，只有一片被魔法加深了的、浓稠的、像墨汁一样的黑。但在那片黑暗中，他看到了一个画面。

阳光。花园。玫瑰。他穿着白色的衬衫，她穿着白色的裙子。她的头发散在肩上，没有编辫子，黑色的长发在阳光下泛着柔和的光泽。她的脖子上戴着那条蓝宝石项链——他送的那条。水滴形的宝石在阳光下泛着柔和的、天空一样的蓝，贴着她的锁骨，像一枚被体温捂热的吻。

她站在花园里，手里拿着一束白色的玫瑰，对他笑。不是那种克制的、嘴角微弯的笑，而是一个真正的、露出牙齿的、眼睛弯成两道月牙的、像春天的阳光一样的笑。他想看她那样笑。他想成为让她那样笑的人。

她朝他走过来。白裙子在草地上拖出一道浅浅的痕迹，花瓣从她手里的花束上飘落下来，落在她的肩膀上，落在她的头发上，落在他的手心里。她在他面前停下，抬起头，黑色的眼睛看着他。

“雷古勒斯，”她说。

他低下头，看着她的脸。她的嘴唇在阳光下泛着淡淡的、玫瑰色的光。他吻了她。不是那种试探的、轻轻的、像羽毛拂过皮肤的吻。而是一种更深的、更沉的、像是“我等这一刻等了太久”的吻。她的嘴唇是软的，暖的，带着一点她刚喝过的苹果汽水的甜味。

她的手放在他的胸口上。隔着白色衬衫的薄棉布，他感觉到了她手心的温度。她的手比他想象中小很多，手指很细，指甲修剪得很短。她没有推开他。她的手在他的胸口上慢慢收紧，抓住了他的衬衫，把布料攥在手心里，像怕他跑掉。

他松开她的嘴唇，看着她。她的眼睛里有光，不是阳光，而是一种更内在的、像是“我也喜欢你”的光。

“学姐，”他说。

她笑了。不是那种克制的、嘴角微弯的笑，而是一个真正的、被他逗乐了的、带着一点“你还叫我学姐”的无奈的笑。

“你还叫我学姐？”她说，“我们结婚了。你应该叫我——”

她把他的手拉起来，放在她的腰侧。隔着白裙子的薄纱，他感觉到了她腰的弧度，和她呼吸时微微起伏的节奏。

“——叫我萨莎。”

他低下头，额头抵着她的额头。两个人的鼻尖碰在一起，呼吸交缠，睫毛在对方的眼睛中投下扇形的阴影。

“萨莎，”他说。

她笑了。她的笑声在花园里回荡，和鸟鸣、风声、枝叶声混在一起，变成了一种他从来没有听过的、最美的声音。他闭上眼睛，想把那个声音刻进记忆里。刻进骨头里。刻进灵魂里。

他睁开眼睛。

天花板是黑色的。斯莱特林的寝室

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