九月一日的国王十字车站比往年更加拥挤。不是人多，而是气氛不一样。蒸汽从深红色的霍格沃茨特快列车的车头喷涌而出，在玻璃穹顶下凝聚成一片灰白色的雾。萨莎拖着行李箱穿过九又四分之三站台的砖墙，耳边是家长们反复叮嘱的声音，是猫头鹰在笼子里扑棱翅膀的声音，是车轮碾过铁轨的声音。但所有这些声音底下，有一种她以前没有注意过的、低沉的、像蜂鸣一样的紧张。

莉莉站在车厢门口，深红色的头发在蒸汽中像一面旗帜。她穿着一件浅灰色的开衫，里面是格兰芬多的校袍。“萨莎！这里！”她挥手，声音在嘈杂中像一道尖锐的、明亮的光。萨莎拖着行李箱走过去，莉莉帮她抬上车门。劳伦斯已经在包厢里了，红棕色的头发比暑假前长了不少，垂在额前，几乎遮住了眼睛。他穿着一件深蓝色的卫衣，上面印着一个萨莎不认识的美国乐队的名字，正靠在窗边看一本厚厚的小说。

“萨莎，”他抬起头，嘴角弯了一下，“你晒黑了。”

“德国有太阳。”

“英国也有。”

“英国的太阳不是太阳。是阴天的一个玩笑。”

劳伦斯笑了一下，把书合上，放在旁边。萨莎在他对面坐下，莉莉坐在她旁边。包厢里还有两个空位——一个是给西里斯的，一个是给不知道谁的。也许给詹姆。西里斯是最后一个上车的。他穿着那件深蓝色的Polo衫——萨莎在德国帮他选的那件——和一条黑色的长裤，黑发比暑假前长了很多，垂在额前，没有系发带。灰色的眼睛在车厢的灯光下显得比平时更深、更沉。他走进包厢，在萨莎对面坐下，肩膀靠着窗。

“你迟到了，”萨莎说。

“没有。是你们早到了。”西里斯从口袋里掏出一本书，翻开，但目光没有落在书页上。他在看萨莎。萨莎在和莉莉说话，在笑，黑色的眼睛在灯光下亮晶晶的。他没有移开目光。劳伦斯从书的上方看了西里斯一眼，嘴角弯了一下，没有说话。火车启动了。窗外的伦敦在视野中渐渐后退——红色的砖墙，灰色的天空，白色的蒸汽，棕色的电线杆。城市变成了郊区，郊区变成了田野，田野变成了绿色的、起伏的、看不到尽头的英格兰乡村。萨莎靠在座椅上，看着窗外飞掠而过的风景，想起了暑假。想起了林德纳老宅花园里的玫瑰，想起了慕尼黑英国花园里西里斯摔进玫瑰丛的样子，想起了海德堡城堡露台上风吹起头发的温度，想起了那句她一直没有告诉西里斯真正含义的德语。

“萨莎，”莉莉的声音从旁边传来，“你在想什么？”

“开学了，”萨莎说，“在想新学期的课表。”

莉莉看着她，碧绿色的眼睛里有一种“你在说谎但我不会拆穿你”的光。“你的课表排得过来吗？七门N.E.W.T.级别的课？”

“八门。也许九门。我还在犹豫要不要选麻瓜研究。”

莉莉笑了。“你一个混血巫师，选麻瓜研究？你爸爸就是麻瓜。你还需要研究他？”

萨莎的嘴角弯了一下。“正因为如此，我才知道麻瓜研究这门课的教材有多不准确。我想看看他们到底是怎么教麻瓜的。”

劳伦斯从书的上方抬起头。“你选麻瓜研究，我选占卜。我们两个都是疯子。”

“你不是疯子，”莉莉说，“你是美国人。”

劳伦斯把书举高，遮住了脸。火车在傍晚时分抵达霍格沃茨。城堡在暮色中像一头蹲伏在黑暗中的金色巨兽，窗户里透出暖黄色的光，像无数只正在眨眼的、温柔的眼睛。萨莎走下火车，深吸了一口气。霍格沃茨的空气。和德国不一样。德国有松木和青草的气味。霍格沃茨有魔法。不是一种具体的气味，而是一种更抽象的、像是“你回家了”的感觉。她确实回家了。但不是林德纳老宅那个家。是另一个家。

开学晚宴在大礼堂举行。上千支蜡烛在施了魔法的天花板上方漂浮，星光从穹顶倾泻下来，和烛光交织在一起，把整个大厅笼罩在一片温暖的、金色的光晕中。萨莎坐在拉文克劳的长桌上，劳伦斯在她旁边，莉莉在格兰芬多的长桌上，隔着整个大厅的宽度。她的目光从格兰芬多移向斯莱特林。她不是故意的。但她的眼睛自己找到了他。雷古勒斯·布莱克坐在斯莱特林长桌的中段，黑色的头发在烛光中泛着暗沉的光泽，灰色的眼睛看着——她的方向。

他们的目光在烛光中相遇了。萨莎的手指在桌布上微微收紧了。雷古勒斯对她点了一下头。那个点头很小，很轻，像一片落在湖面上的叶子，激不起涟漪，但湖面知道它来过。萨莎也对他点了一下头。然后她把目光移开了，拿起面前的南瓜汁，喝了一口。甜的。

西里斯坐在格兰芬多的长桌上，詹姆在他左边，莱姆斯在他右边。他手里端着南瓜汁，但没有喝。他在看萨莎。看她的目光从格兰芬多移向斯莱特林，看她的手指在桌布上收紧，看她拿起南瓜汁喝了一口，看她放下杯子，看她的侧脸在烛光中比平时更白、更安静。他在想一个问题。雷古勒斯和萨莎很熟吗？他们什么时候变得这么熟了？为什么他平时好像没有怎么见到过他们在一起？不是同一个年级，不是同一个学院，没有共同的课程，没有共同的社交圈。他们是怎么认识的？图书馆。他想起来了。萨莎每周四晚上去图书馆的那个角落。雷古勒斯也在那里。她从来没有提过。他从来没有问过。

西里斯放下南瓜汁，拿起叉子，叉起一块土豆泥，塞进嘴里。土豆泥是凉的。他咽下去，又叉起一块。詹姆在旁边和莱姆斯说话，他没有听。他在想萨莎和雷古勒斯对视的那个瞬间。她的手指在桌布上收紧。他的头点得很轻。两个人都没有笑。但那个瞬间里有某种东西——一种安静的、克制的、不需要语言的默契。那是熟悉的人才有的默契。那是——他不敢想。

开学后的第一周兵荒马乱。新课表，新课本，新学期的目标，新学期的压力。七年级的N.E.W.T.预备课程比六年级更加紧张，教授们说话的语速更快，作业更多，要求更高。萨莎每天在图书馆待到闭馆，周四晚上那个角落她依然去，雷古勒斯也依然在。他们依然安静地看书，偶尔说话，偶尔交换一个眼神。一切如常。但不一样。雷古勒斯的气场变了。不是那种“他心情不好”的变化，而是一种更深的、更沉的、像是有什么东西压在他肩膀上、他正在努力承受但快要撑不住了的变化。萨莎注意到了。从开学第一天就注意到了。

九月的第三个周四，图书馆的角落里只有他们两个人。壁炉里的火烧得很旺，橘红色的光在书架之间跳动。雷古勒斯坐在她对面，面前摊着一本《高级黑魔法防御术理论》，但他的目光不在书页上。他在看壁炉里的火。灰色的眼睛里有火光在跳动，但那些光没有照进他的眼底。他的眼底是暗的。

“雷古勒斯，”萨莎轻声说。

他抬起头，灰色的眼睛看着她。

“你最近怎么了？”萨莎放下羽毛笔，看着他。她的声音很轻，轻到只有他能听到。“你的气色不太好。是课业太重了吗？”

雷古勒斯看着她，看了几秒。他的嘴唇动了一下，像是有话要说，但喉咙像被什么东西卡住了。萨莎没有催他。她只是坐在那里，黑色的眼睛看着他，安静地、耐心地、像一潭不会起波澜的湖水。雷古勒斯低下头，看着自己放在桌面上的手。他的手指很长，骨节分明，指甲修剪得很整齐。这是一双布莱克家的手。这双手将来要做什么？要握魔杖，要施咒语，要签名字——签在食死徒的名册上。

“学姐，”他说，声音很低，“我家里——在讨论一件事。”

萨莎的手指在桌面下收紧了。

“什么事？”

雷古勒斯沉默了几秒。壁炉里的火跳了一下。远处图书馆的另一端，平斯夫人推着小车经过，轮子碾过石板，发出轻微的咕噜声。

“他们在讨论，”雷古勒斯说，“什么时候将我正式引荐给——神秘人。”

萨莎的呼吸停了一拍。她把那个停顿控制在了不到一秒的时长里。她的表情从平静变成了微微惊讶——只是微微的，像一个听到“你要被引荐给一个名人”的人应该有的反应。

“引荐？”她说，语气里带着恰到好处的好奇，“你是说——成为他的追随者？”

雷古勒斯没有回答“是”，也没有回答“不是”。他看着壁炉里的火，灰色的眼睛里有一种萨莎从未见过的光。不是恐惧，不是犹豫，而是一种更古老的、像是“我不知道这条路是不是我想走的，但我不知道还有别的路”的迷茫。

“学姐，”他说，“你之前问过我——对神秘人的理念有什么看法。我说我赞同。”

萨莎没有点头，也没有摇头。她在听。

“我现在——还是赞同的。”雷古勒斯说这句话的时候，语气没有之前那么坚定了。不是因为他不再相信神秘人的理念，而是因为他开始怀疑——自己有没有资格相信。一个十六岁的、还没有经历过战争的、没有亲手杀过人的、没有见过真正的黑暗的男孩，有什么资格说“我相信这个”？

萨莎看着他。她看到了他的挣扎。不是写在脸上的，而是藏在那些细微的、只有她在看他的时候才会注意到的细节里——他的拇指在魔杖的握柄上慢慢摩挲着，他的呼吸比平时浅，他的肩膀微微前倾，像是在承受一个看不见的重量。

“雷古勒斯，”她说，声音比之前更轻了，“你之前对神秘人的理念多有赞同。这件事会让你很为难吗？”

雷古勒斯低下头，看着自己放在桌面上的手。

“我不知道，”他说，声音低到几乎被壁炉的火声吞没。“我不知道。”

萨莎看着他低垂的眉眼，看着他在烛光中微微发颤的睫毛，看着他拇指在魔杖握柄上无意识摩挲的动作。她的心脏在疼。不是那种尖锐的、像刀割一样的疼，而是一种更钝的、更慢的、像是一只无形的手在她的胸腔里慢慢地、一点一点地收紧的疼。她想告诉他——不要去。不要成为食死徒。不要把自己交给那个人。那个人不值得。他会毁了你。他会用你的纯血、你的姓氏、你的忠诚，然后把你像一块用过的抹布一样扔掉。她想告诉他这些。但她不能。因为她是“学姐”。因为她在他的世界里，只是一个在周四晚上坐在他对面的、帮他解答学术问题的、和他没有政治立场的、无害的拉文克劳学姐。她不能暴露。不能让他知道她在调查神秘人，不能让他知道她在邓布利多面前汇报，不能让他知道她试图打败他崇拜的那个人。

“如果你不想去，”萨莎说，“你可以不去。”

雷古勒斯抬起头，看着她。灰色的眼睛里有火光，有她的倒影，和一种她读不懂的、像是“你说得对，但我做不到”的绝望。

“学姐，”他说，“你知道布莱克家族是什么样的。你知道我母亲是什么样的。你知道——如果你说‘不’，你会失去什么。”<

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