我掀开帷幔的时候，手指还在微微发抖。不是冷，是那种从骨头缝里渗出来的、被吻得太久之后的、酥麻的、像喝多了黄油啤酒但又比黄油啤酒更让人晕眩的感觉。我站在走廊里，深吸了一口气。走廊的烛火在壁托里燃烧，发出昏黄的光，和凹室里那种银白色的、冰冷的月光不一样。这里的光是暖的，但我的脸比光更暖。我用手背贴了贴自己的脸颊——烫的。不用照镜子我也知道，我的嘴唇肿了，口红花了，盘发松了，几缕碎发从发髻中散落下来，垂在耳侧和颈后。我看起来像一个刚被吻过的女孩。因为我就是。

我走到吧台前，拿起一杯南瓜汁，加冰的。杯壁上凝结着一层细密的水珠，凉的。我喝了一大口。凉的液体从喉咙滑下去，凉意从食道蔓延到胸腔，像一条细小的、冰冷的河流，流过那片还在因为雷古勒斯而滚烫的土地。我把杯子放在吧台上，手指在杯壁上慢慢摩挲着。我在想他。想他吻我的时候，手指在我腰侧收紧的力度。想他松开我的嘴唇之后，用拇指轻轻擦过我下唇的动作。想他在我说“找别人”的时候，那个咬牙切齿的、低沉的、像是“我不允许”的声音。我的嘴角弯了一下。

然后我感觉到了一道目光。不是从远处投来的、模糊的、不确定的目光。而是一种更近的、更烫的、像是要把我钉在原地的目光。我转过身。

西里斯站在吧台的另一端，手里端着一杯火焰威士忌，灰色的眼睛看着我。他今晚的打扮和舞会开始时一样——黑色的礼服长袍，深灰色的马甲，白色的衬衫，黑色的领带。黑发有一半往后梳了，露出完整的额头和那双灰色的眼睛。发胶把头发固定在耳后，几缕碎发从额前垂下来，落在眉骨旁边，在烛光中泛着暗沉的光泽。他很帅气。比平时更帅气。比他在走廊上骑着扫帚飞过的时候，比他在有求必应屋里靠在椅背上的时候，比他在德国的夕阳中拎着购物袋站在老宅门口的时候，都更帅气。但此刻，他的帅气不是让我心跳加速的原因。让我心跳加速的，是他眼睛里的光。不是温柔的光，不是欣赏的光，也不是平时那种安静的注视。

他朝我走过来了。步子不快不慢，和平时一样。但他的目光一直没有从我的脸上移开。不是从我的眼睛，是从我的嘴唇。我的嘴唇。肿的，花的，被吻过的。我下意识地用手背蹭了一下嘴角。手背上沾了一点淡淡的、红褐色的痕迹。口红花掉了。我不用照镜子也知道。

他在我面前停下。距离不到一步。他的灰色眼睛从我的嘴唇移到我的头发，从我的头发移回到我的嘴唇。他看到了。那些散落的碎发，那个蹭花的口红。

“你刚才……去哪儿了？”他的声音不高不低，和平时一样。但那个停顿——那个“刚才”后面的停顿——像一把刀，在空气中划了一下，没有声音，但我听到了。我知道他看到了。他看到我的头发乱了，口红花了，嘴唇肿了。他知道那意味着什么。我端起南瓜汁，又喝了一口。凉的。我的脸是烫的。我的心跳快了。不是因为他靠近我，而是因为我在心虚。我为什么要心虚？我没有答应他什么。我没有承诺他什么。我从来没有给过他任何“我喜欢你”的信号。我对他只是朋友。关系不错的朋友。暑假一起度过的朋友。在德国一起逛过城堡、买东西、摔进过玫瑰丛的朋友。我没有对不起他。但我还是心虚了。那种心虚说不上来是因为什么——也许是从他在黑湖边靠在那根石柱上说“我在等人”的时候，也许是从他在舞会上拒绝六个人说“我在等你”的时候，也许是从他在德国的老宅里说“如果是我的话，我会愿意的”的时候。那些画面一帧一帧地在脑子里过，我每看一次，心跳就快一拍。但那能说明什么呢？我不确定。我只是隐隐觉得有些东西不该深想，而我确实没有深想。我只是在那些瞬间低下头，把目光移开，假装什么也没注意到，什么也没看懂。

“就……随便找了个地方透透气。”我把目光从他的脸上移开，看着手里的南瓜汁。杯壁上的水珠顺着杯壁滑下来，在我的手指上凝成一小滴透明的、凉凉的水。

“透气？”他低声重复了一遍，嘴角勾起一点不算笑的弧度。那个弧度里有嫉妒。不是那种“我在吃醋”的嫉妒，而是一种更深的、更沉的、像是“我知道你在说谎”的嫉妒。“透气能把头发弄成这样，口红也蹭花了？”

我抬起头，看着他的灰色眼睛。那双眼睛里有烛光，有我的倒影，还有一丝说不清道不明的东西——好像在问她：你还要装到什么时候？我的手指在杯壁上收紧了。我不想示弱。我从来没有在他面前示弱过。在有求必应屋里，我是召集人。在黑湖边，我是提问者。在德国，我是主人。在他面前，我从来不是那个“被看着”的人。我是那个“看着”的人。

“这有什么，”我说，嘴角弯了一下——不是笑，而是一种更复杂的、像是“你在乎这个干什么”的、故作轻松的弧度。我抬起头，挑衅地看了他一眼。“我们都七年级了，找个人亲一个不是很正常吗？”

西里斯看着我。他的表情没有变化，但他的袖子好像动了一下——也许是指节攥紧时牵动了布料，看不真切。他的眼睛里有火。不是被点燃的火，而是从里面烧出来的、像是一座沉睡了很久的火山突然醒了、岩浆从地壳的裂缝中涌出来、烫得连空气都在发抖的火。

他伸出手，握住了我的手腕。不是那种轻轻的、试探的握法，而是一种更用力的、像是“你跟我走”的握法。他的手指箍着我的手腕，力度不轻不重，刚好卡在我挣脱不开的临界点上。有几分骨节相抵的疼。他拉着我，走过吧台，走过长桌，走过那些正在跳舞、说话、笑的人群。没有人注意到我们。灯光太暗了，音乐太响了，人群太密了。他拉着我走到大厅的角落，走进一扇拱窗。深红色的天鹅绒帷幔从两侧垂下来，和雷古勒斯接吻的那个凹室很像。但不是同一个。这个凹室更小，更暗，更隐蔽。他松开我的手腕，转过身，面对着我。他的灰色眼睛在黑暗中像两颗被点燃的、不会熄灭的星星。

这个情势怎么有点熟悉。我拉雷古勒斯进凹室的时候，也是这样的。握着手腕，大步走，掀开帷幔，推进去。只是角色换了。现在是他拉我。

西里斯抬起手，放在我的后脑勺上。他的手指插进我散落的碎发里，指尖触到了我的头皮。他的手比我大很多，干燥，温暖，指节分明。他的手在微微发抖。他在紧张。他低下头，吻了我。

不是雷古勒斯那种小心翼翼的、像羽毛拂过皮肤的吻。而是一种更用力的、更霸道的、像是“我等这一刻等了太久”的吻。他的嘴唇压着我的嘴唇，他的手固定着我的后脑勺，他的身体贴着我。我的胸口贴着他温热的胸膛。他的心跳很快，快到我不用听就能感觉到——那个震动从他的胸口传到我的胸口，像一面被用力敲响的鼓，每一下都在我的胸腔里回荡。

我懵了。不是那种“我不知道发生了什么”的懵，而是一种更剧烈的、像是“他在亲我”和“西里斯在亲我”交织在一起的、大脑一片空白的懵。他吻得很慢，很用力，像是要把我嘴唇的形状刻进记忆里——一下一下地，从这一侧辗转到另一侧，每一处都不放过。他的吻比雷古勒斯的更用力，更急切，更像是一个溺水的人在抓最后一块浮木。他的手从我的后脑勺滑到我的后颈上，手指插进我的头发里，把我拉得更近。我们之间没有任何空隙。他的心跳透过衣服传过来，咚，咚，咚，不知什么时候和我的撞在了一起，分不清哪个是他的，哪个是我的。

他的嘴唇离开了我的。他退后了半步。他的呼吸是乱的，胸口起伏着，灰色的眼睛看着我，目光里有光——不是烛光，是火光。是他自己心里烧了很久、终于烧到眼底的东西。他松开我的嘴唇，但没有退开。鼻尖抵着鼻尖，呼吸全搅在一起，热乎乎的，分不清是谁的。

“是呀，”他说，“那我亲你是不是也很正常？”他的声音从我的嘴唇上方传下来，很低，低到像是从胸腔最深处挤出来的，一字一顿，像是每个字都是咬着牙挤出来的。

我看着他的灰色眼睛。那双眼睛里有烛光，有我的倒影

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