雷古勒斯走神的时候，眼睛会看向窗外。不是禁林的方向，也不是黑湖的方向，而是更远的地方——远到萨莎不知道他在看什么的地方。他的灰色眼睛里没有光，像两面被蒙了灰的镜子，映不出烛火，也映不出她的脸。他的手在她腰侧，但没有收紧，只是放在那里，像一本书被翻开但没有人读的书。

萨莎看着他，看了几秒。他的睫毛在眼睛下方投下一小片扇形的阴影，但那些阴影不是安静的——它们在微微颤动，像一只被困在蛛网上的蝴蝶的翅膀。他的嘴唇微微抿着，不是他平时那种克制的、礼貌的抿法，而是一种更紧张的、像是在努力压制什么、但又压不住的抿法。她想起最近几天的传言。斯莱特林的高年级学生回去问了父母，拉文克劳的高年级学生自己做研究，两种说法汇聚成了一个让纯血家族坐立不安的结论——里德尔是麻瓜姓氏，神秘人不是纯血。有人愤怒，有人恐惧，有人沉默。雷古勒斯是沉默的那种。

“雷古勒斯。”她的声音很轻，轻到像是怕惊动他。

他转过头，灰色的眼睛看着她。那些灰上面有一层雾，不是她常见的那种“我在看你”，而是一种更散的、更乱的、像是“我在想别的事”。

“学姐。”他的声音比她预想的要稳，但他的手指在她腰侧还是没有收紧。

萨莎没有问他“你在想什么”。她知道他在想什么。那些传言，那些关于神秘人不是纯血的传言。他是斯莱特林的级长，是布莱克家的继承人，是那个被家族寄予厚望的、听话的、不会像西里斯一样被烧掉名字的儿子。他的同学们在愤怒，在恐惧，在沉默。他也在沉默。但她不能问他。因为她是“学姐”，是那个在周四晚上坐在图书馆角落里帮他解答学术问题的、和他接吻的、和他约会的、满心满意只想和他谈甜甜恋爱的学姐。她不能让他知道，那些传言是她种的种子，是她浇的水，是她施的肥，是她看着发芽、生根、开花、结果的。她不能让他知道——她才是那个搅动风云的人。

她伸出手，捧住他的脸。她的手指贴着他的颧骨，掌心贴着他的下颌，拇指在他的嘴角旁边。他的皮肤是凉的，不是冷，而是被走廊里的穿堂风吹过的、带着一点夜晚凉意的温凉。她的手掌贴着他的脸，那股暖意像细小的电流，从颧骨漫到下颌，又从下颌淌进胸口，把心脏裹住了。他闭上眼睛，不想睁开。

她吻了他。是一种更深的、更沉的、像是“我想让你忘记烦恼”的吻。她的嘴唇压着他的嘴唇，她的手捧着他的脸，她的身体贴着他的身体。她的胸口贴着他温热的胸膛。她的心跳很快，快到她能感觉到血液在太阳穴那里一下一下地撞，但没出声。但她的心跳不是因为心动——她的心跳是因为她知道他不知道。他不知道这些吻背后，有一双在暗处操纵一切的手。那是她的手。

她加深了这个吻。不是那种“我要让你更舒服”的加深，而是一种更强势的、像是“我要让你沉浸在这里、忘记外面的一切”的加深。她的手指从他的脸颊滑到他的后颈上，插进他的头发里，把他拉得更近。她吻得更深了，舌尖抵开他的唇缝，碰到他的舌尖。她没有停。她不想停。因为只要她在吻他，他就在她这里。不在那些传言里，不在那些愤怒和恐惧里，不在那些“里德尔不是纯血”的争议里。他在她这里。

他顿了一下，只是一瞬，然后回应了。他的手从她的腰侧移到她的后背上，把她拉向自己。他的吻从被动变成了主动，从小心变成了投入。他的嘴唇在她的嘴唇上移动着，带着一种“我也想忘记”的急切。他的手在她的后背上收紧着，带着一种“我也想沉浸”的力度。他的心跳在她的胸口下跳动着，带着一种“我也想只想你”的频率。萨莎感觉到了。他的投入，他的急切，他的力度，他的频率。她的吻更深了。她的嘴唇从他的嘴唇上移开，滑到他的下颌，从下颌滑到他的脖颈。她吻了他的喉结。

他的喉结在她的嘴唇下面动了一下。不是说话，是吞咽。他的呼吸乱了，胸口起伏着，手指在她的后背上收紧，紧到他的手指隔着校袍的布料嵌进了她的肩胛骨之间。她的嘴唇在他的喉结上停了一下，感受着那个小小的、硬硬的、在她嘴唇下面微微颤动的凸起。他的皮肤是凉的，但他的喉结下面是热的——是血液在流动，是心跳在传递，是“他在乎”的温度。

她吻了他的锁骨。不是那种轻轻的、像羽毛拂过皮肤的吻，而是一种更用力的、像是“我要在这里留下印记”的吻。她的嘴唇贴着他的锁骨，舌尖在他的皮肤上画了一个小小的、看不见的圈。他的身体在她怀里僵了一下——很短，短到也许只有她一个人能感觉到。然后他放松了。

萨莎抬起头，看着他。满怀情意。她让他看到她的情意。因为她确实有情意。她喜欢他。从四年级的魁地奇观众席上，从他俯冲抓飞贼的那一刻起，她就喜欢他。这份喜欢是真的。这些吻是真的。她想和他在一起的心是真的。但她搅动风云的那双手也是真的。那些传言是她种的种子，是她浇的水，是她施的肥，是她看着发芽、生根、开花、结果的。她在他的吻里沉浸，也在他的吻里清醒。

她吻他吻得越来越投入。她的嘴唇从他的锁骨移回到他的嘴唇上，她的手指从他的后颈滑

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