二月的霍格沃茨被一场又一场的雪覆盖着。黑湖结了冰，湖面上覆着一层厚厚的白，巨乌贼的触手偶尔从冰层的裂缝中伸出来，像一棵从雪地里长出来的、奇怪的、会动的树。禁林的树梢在白色的背景下显得比平时更黑、更密，像一排被钉在天边的、沉默的、黑色的牙齿。城堡里是暖的，壁炉里的火从早烧到晚，走廊里的烛火在穿堂风中晃动，在石墙上投下忽明忽暗的影子。但那种暖意只停留在皮肤表面。在这座城堡的石墙内部，在那些壁炉照不到的角落里，在那些烛火跳不到的地方，有一种更冷的、更沉的、从石头缝里渗出来的东西在蔓延。不是魔法，不是气温，是人心。

萨莎坐在拉文克劳的长桌上，面前摊着一本《高级魔药制备》，但她的目光没有落在书页上。她在听。不是听一个人说话，而是听整个大礼堂的声音。那种声音不是具体的、可以被耳朵捕捉的音波，而是一种更模糊的、更弥漫的、像是空气中的静电一样的东西。它在斯莱特林的长桌上嗡嗡作响，在拉文克劳的长桌上窃窃私语，在赫奇帕奇的长桌上低声议论，在格兰芬多的长桌上大声争辩。她在听。她在等。

劳伦斯从她旁边探过身来。“你听到了吗？”他的声音很低，低到只有她能听到。

“听到什么？”

“关于神秘人的那个新说法。”

萨莎翻了一页书，目光没有从书页上移开。“哪个新说法？”

劳伦斯的手指在桌面上敲了两下。“他不是真的相信纯血至上。他只是利用纯血家族的财富和权势，让自己长生不老。”他顿了一下。“有人说他给自己起了’伏地魔’这个名字，就是因为‘飞越死亡’。他怕死。他只想活。纯血家族只是他的钱袋子。”

两个人谁都没有再说话。萨莎翻了一页书，劳伦斯拿起面包慢慢抹着黄油。过了几秒，他低声说了一句：“传得挺快。”

“嗯。”

“别让人查到。”

萨莎翻了一页书。“不会。”

劳伦斯没有再问。他把抹好黄油的面包递给她，就像递一杯咖啡一样自然。“吃吧。今天的味道不错。”

谣言像雪一样，在霍格沃茨的走廊里无声地堆积。不是那种突然爆发的、像火山喷发一样的热闹，而是一种更安静的、更持续的、像潮水一样慢慢上涨的蔓延。早餐的时候，有人在拉文克劳的长桌上低声说“伏地魔这个名字是法语，意思是‘飞越死亡’”。午餐的时候，有人在赫奇帕奇的长桌上接话说“那他不就是想长生不老吗”。晚餐的时候，有人在格兰芬多的长桌上大声说“那他根本不是真心相信纯血至上，他只是利用纯血家族的钱”。

到了周末，斯莱特林的公共休息室里，气氛已经变得像一口即将沸腾的锅。不是所有人都相信这些传言，但所有人都听到了。不是所有人都在意，但所有人都无法假装没听到。

埃文·罗齐尔站在壁炉前，他的脸被翠绿色的火焰照得忽明忽暗。他的声音很大，大到公共休息室的每一个角落都能听到。“这是污蔑！黑魔王不需要利用任何人的财富！他自己就是斯莱特林的后裔！他的力量不需要任何人的施舍！”

没有人接话。有人低下头，有人看着壁炉里的火，有人看着自己的手指。一个五年级的女生——从沙发上站起来，走到窗边，背对着所有人。她的肩膀微微发抖，不是因为冷，而是因为她在哭。她的父亲上个月刚给神秘人捐了一大笔金子。她不知道那些金子去了哪里。她只知道她家今年的圣诞节比往年冷清了很多。

雷古勒斯坐在公共休息室的角落，灰色的眼睛看着壁炉里的火。他的表情是平静的，但他的手指在魔杖的握柄上慢慢摩挲着。他没有说话。他没有加入埃文·罗齐尔的辩护，也没有加入那些沉默的、低头的人群。他只是坐在那里，听着，想着。他在想那些传言。飞越死亡。长生不老。利用纯血家族的财富。他不相信黑魔王是骗子。他相信黑魔王的理念——纯血的荣耀，巫师的血统，魔法界的秩序。但他也在想——他见过黑魔王。在莱斯特兰奇家的庄园里，黑魔王对他笑了一下。那个笑容是完美的，但完美得不像真的。

黑魔王的庄园。他不知道是谁提供的。他只知道那个庄园很大，很老，墙上挂满了纯血家族的族谱。不是布莱克家的，是别的家族的。他从来没有问过。现在他开始想了。

萨莎在图书馆的角落里坐着，面前摊着一本关于古代魔文的厚书。她没有在读。她在等。她在等那些传言发酵，在等那些种子生根，在等那些纯血家族的孩子们回家过周末的时候，把这些问题带回去——带到

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