那道阴气是从西山根下渗出来的，贴着地皮，沿着官道往东一寸一寸地挪。走得极慢，走一走，停一停，每停一次便往四下里荡开一圈，似一滴墨落进清水里，洇出层层叠叠的涟漪。

良岑屏住了呼吸。

阴气停在了官道旁一座小村子外头。村子拢共十来户人家，围着一口小小的水塘。阴气绕着村子逡巡了一遭，便从村口丝丝缕缕地渗了进去。

良岑的感知跟着那道阴气进了村。他“看见”阴气沿着村中的土路缓缓游移，路过一口水井，井沿上的青苔立时枯了。路过一棵老槐树，树叶簌簌落了一地。

阴气停在了村子最里头的一户人家门前。

门关着。

阴气在门前凝起来，越凝越浓，浓到良岑的感知都开始发疼。随后阴气里伸出一只手。

苍白的，骨节分明的。

那只手抬起来，在门板上敲了三下。

咚。咚。咚。

门没有开。

那只手悬在半空，停了很久。良岑能感觉到周遭的空气在结霜——那是阴气浓到极致后凝出的白雾，像隆冬里呵出的一口气，只是这口气是往回收的，往手心里收，往骨头里收。

院门里传来一个声音。含混的，带着睡意，是被惊醒的人还没来得及把舌头捋直的腔调。

“谁啊……这大半夜的……”

门外没有回应。

门里的人窸窸窣窣翻了个身，大约是拿被子蒙住了头，含含糊糊又咕哝了一句：“有什么事明早再说……”

那只手又敲了三下。

咚。咚。咚。

这一次比方才重了些。指节叩在门板上的声响不再是试探，是笃定，像是已经确认了什么，像是已经嗅到了门缝里透出来的活人气味，便不打算再装了。

门里的人终于骂骂咧咧地起来开门。

门闩被拨开的声音，在静夜里格外刺耳。

门开了一条缝。

一张庄稼汉的脸从门缝里探出来，睡眼惺忪，嘴角还挂着口水的干痕。他瞧见门外站着的人，先是一愣。

他见着门外那人穿了一身红衣，沉沉地垂着。样貌也生得极好，一双眼睛是红的，像陈年的血。

庄稼汉的困意瞬间醒了大半。

“你……你找谁？”

门外的人没有立刻答话。他的目光从庄稼汉脸上滑过去，越过他的肩膀，往屋子深处探。那目光很重，将那屋子仔仔细细搜寻了一番，在翻找什么。他把整间屋子都看了一遍，从灶台看到墙角的水缸，从水缸看到那张铺着粗布被褥的木床。

空的。

他的目光从屋子深处收回来，重新落在庄稼汉脸上。那张脸因着恐惧已经开始发白了，嘴唇哆嗦着，想关门又不敢关，手僵在门板上，指节攥得发白。

然后那人开口了。

声音沙哑，像是许久没有喝过水，又像是许久没有跟活人说过话——每一个字都是从喉咙深处刮出来的，带着粗粝的棱角。

“这里有没有住过一个外乡人？”

庄稼汉拼命摇头。

那人歪了歪头。这个动作搁在旁人身上，大约有几分天真——像一只鸟歪着头打量什么东西。可配着他那双红色的眼睛，配着他身上那件红得发黑的红衣，便只剩下一种说不出的诡异。

“你好好想想。”他的声音忽然轻下去，轻得像一片羽毛落在雪地上，“笑起来很好看的。”

庄稼汉的腿开始打颤。

“没、没有……真的没有……我们村几十年没来过外乡人了……”

那人盯着他的眼睛看了很久。久到庄稼汉以为自己就要死在这门槛上了——他听说过厉鬼的事，听说过那些东西会问问题，答错了就会被带走。可他不知道这道题的正确答案是什么。有？没有？笑起来好看？什么才算好看？

那人却忽然撤回了目光。

像是确认了这间屋子里确实没有他要找的东西。像是确认了这个吓得快要失禁的庄稼汉，嘴里吐出来的每一个字都是真的。

他转过身，往下一户人家走去。

庄稼汉瘫坐在门槛上，大口大口地喘气。他看见那件红衣在夜色里慢慢地移动，走过之处，地上的霜便厚了一层。

第二户。第三户。第四户。

良岑的感知跟在后面，一户一户地数着。他“看见”那只手敲开每一扇门，看见每一张被恐惧攫住的脸，听见那几句翻来覆去的盘问。

“有没有一个外乡人？”

“是别处来的，口音是姑苏那边的模样，跟这里不一样。”

“你见过吗？”

“他大概这么高。”那只手在自己肩头比了比。

“你仔细看看我——你有没有在谁脸上见过跟我像的人？”

“他在哪里？”

“他在这里待过吗？”

“他——”

声音断在夜风里。那只手悬在半空中，指尖微微蜷曲着。那红衣低下头，看着自己那只比划的手，忽然不出声了。

过了很久，他放下手。袖口落下来，盖住了那只苍白的、骨节分明的手。

然后他走向下一户。

良岑在竹榻上闭着眼，把这一切一丝不落地“看”在感知里。他看见榭瑾敲开第十一扇门的时候，那户人家的孩子被吓哭了。是个五六岁的女娃，缩在她娘怀里，哇地一声哭出来，哭得上气不接下气。她娘吓得脸都白了，拼命捂住孩子的嘴，拿自己的身子挡住她，一双眼睛惊恐地望着门口那只红衣厉鬼。

榭瑾站在门槛外面，没有动。

他看着那个哭泣的孩子，看了很久。

他伸出手。

那户人家的人全都僵住了。男人握紧了门闩，女人把孩子往身后藏，嘴唇翕动着像是想求饶，却一个字也吐不出来。

榭瑾的手伸进袖子里，摸了一会儿。摸出来的东西搁在门槛上。

是一只草编的蚂蚱。

编得很粗糙，苇草的颜色已经枯黄了，大约是路边随手扯的，又随手编的。蚂蚱的腿一只长一只短，翅膀歪歪扭扭的，看起来不像蚂蚱，倒像一只发育不良的蝈蝈。

他把那只蚂蚱放在门槛上，又看了那孩子一眼。

“别哭。”他说。

声音还是哑的，还是粗粝的，还是像从很

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