1976年11月，霍格莫德周。

阿尔伯特把围巾往上拉了拉，羊毛的边缘蹭过下巴，带着一点微微的痒。学院的条纹围巾在脖子上绕了两圈，几乎把半张脸都塞进去了，只露出一双眼睛和鼻梁。耳朵上扣着一副深棕色的毛线暖耳，边缘的绒面贴着耳廓，街口灌进来的风把他的厚斗篷吹得微微掀起。

埃里克走在他旁边，裹得没他那么严实。围巾在脖子上绕了一圈，搭在肩头，末端被风掀起来又落下去。毛线帽压着耳朵，帽檐底下露出几撮被压扁了的黑发。他呼出的气在面前凝成一团白雾，散了，又凝成一团。

“艾玛今天怎么没来？”埃里克问，声音从围巾后面传出来，闷闷的。

“回家了。”

“我还以为她会跟你一块儿。”埃里克把手往口袋里又揣了揣，“你们不是——”

“不是什么。”

埃里克看了他一眼，没把后半句说完。他推了一下眼镜，镜片上蒙了一层薄薄的白雾，他摘下来用袖口擦了擦，重新戴上。“先去三把扫帚？外面有点冷。”

阿尔伯特点了点头。他侧过头，看了一眼自己右肩上那团黑色的毛球。煤球蹲在他肩膀上，缩着脖子，羽毛紧紧地贴着身体，黑色的羽毛在灰白的天光里泛着一层暗沉的、偏蓝紫色的光泽。它看起来比平时小了一圈，脖子缩得几乎看不见了。

阿尔伯特抬起右手，手指隔着棉手套轻轻点了点煤球的翅膀。一阵极轻的暖意从他指尖流出去，沿着煤球的羽毛表面铺开。煤球的脖子从羽毛里伸出来了一点，歪着头看了他一眼，然后用喙轻轻啄了一下他的手套边缘，又把脑袋缩回去了。

“你给它施暖身咒了？”埃里克问。

“嗯。”

“你对鸟比对自己好。”

“它毛少。”

两个人沿着主街往前走。今年十一月的霍格莫德比前几年又冷清了一些。街面上的人不算少，霍格沃茨的学生们三三两两地散在各处，有的在橱窗前驻足，有的抱着纸袋从店铺里钻出来。学生们一边压低声音说话，一边还要注意四周。街角贴着的告示又多了几张，白色的纸面在风里啪嗒啪嗒地响着，边缘被吹得卷起来，露出底下另一张告示的一截边。阿尔伯特扫了一眼，继续往前走。

三把扫帚的门虚掩着。阿尔伯特推开门，暖烘烘的空气从门缝里涌出来，扑在脸上，带着壁炉的烟火味、麦酒的甜香、还有一股炖肉的浓郁气息。门上的铃铛响了几下，然后安静了。

吧台后面的罗斯默塔夫人抬起头来。

看到是阿尔伯特，她手里的动作顿了一下，嘴角弯了起来。

“阿尔伯特。”她说。声音不高，但带着热乎气。

吧台前面坐着两个穿深色长袍的陌生人，正在低头喝什么，帽檐压得很低。罗斯默塔夫人的目光从阿尔伯特身上移到埃里克身上，又移回来。

“带同学来啦？”她把那只玻璃杯放回架子上，从吧台后面绕了出来，步子比平时快一些，“坐，随便坐。今天人多，不过靠窗那张还空着。”

阿尔伯特往靠窗的方向看了一眼。那张桌子确实空着，两把椅子面对面摆着，桌面上干干净净的，只有一盏小油灯在窗玻璃上投出一圈暖黄色的光晕。他走过去，在靠里的那把椅子上坐下来，埃里克在他对面坐下。

罗斯默塔夫人跟了过来，手里不知什么时候多了一把糖——蜡纸包着的，圆滚滚的，浅黄色的。她弯腰把糖塞进阿尔伯特的手心里，又伸手拍了拍他的脑袋，掌心在他头顶按了一下才收回去。

“长成大小伙了啊。”她说。声音里带着笑，但那种笑底下有一层很淡的、阿尔伯特能感觉到的东西——像是看一个从小认识的孩子长高了之后，心里同时浮上来的欣慰和别的什么。

“谢谢罗斯默塔夫人。”阿尔伯特说。

“谢什么。”她摆了摆手，“想喝什么？还是老规矩？”

“火焰——”

“嗯？”

阿尔伯特的话刚开了个头，就被罗斯默塔夫人一个眼神截断了。那个眼神说不上凶，但很明确的表达意思："你再说一遍试试”。阿尔伯特把后半截话咽了回去。

“……黄油啤酒。”

罗斯默塔夫人的眉毛放下来了，嘴角重新弯起来。“这才乖。”她转身走了，步子轻快的，深绿色的裙摆在身后晃了一下。

埃里克坐在对面，下巴搁在交叠的手背上，看着阿尔伯特。他的表情介于好奇和“你还有这种事”之间。

“你刚才是想点火焰威士忌？”

阿尔伯特把围巾往下拉了拉，露出下半张脸。“……嗯。”

“你才十六岁。”

“我知道。”

“那你——”

“嘴瓢。不过我还真喜欢那个味道。”

“你喝过?”

阿尔伯特靠在椅背上，目光落在桌面上的木纹上。他沉默了一会儿，似乎是在想怎么把那段经历说清楚。

差不多六岁吧。那时候他刚到霍格莫德不久，对什么都好奇。有一天趁阿不福思不注意，从吧台下面的架子上摸到了一只小瓶子——深褐色的，没有标签，里面装着琥珀色的液体。他拧开瓶盖闻了一下，味道冲得他鼻子发酸。但他还是倒了一小口，喝了下去。

感觉他说不清楚。先是喉咙里一阵灼热，像吞了一口烧着的火，然后那股热顺着食道往下走，在胃里散开，变成一种暖融融的、轻飘飘的东西，从胃往四肢蔓延，像整个人被一层温热的毯子裹住了。他当时觉得自己的脚离了地，整个人在往上飘，像踩在一团看不见的云上。他记得自己摊在吧台前面的地板上，靠着吧台腿，看着天花板上那些被烛火照出来的影子在晃，觉得自己像只鸟在空中翱翔。

后来阿不福思从后院回来，看到他坐在地上，脸通红，眼神发直，旁边搁着一只空了大半的小瓶子。阿尔伯特记得阿不福思当时弯腰把那只瓶子拿起来看了看，放回架子上，然后转身，把自己拉起来揪着他的耳朵。

“不准再碰。”阿不福思说。

阿尔伯特仰着脸看他，说：“我觉得我飞起来了。”

阿不福思低头看着他，沉默了一会儿，然后说：“你那是醉了，不是飞起来了。”

从那以后阿尔伯特再也没有在猪头酒吧喝到过火焰威士忌。阿不福思把所有烈酒都锁进了吧台下面那只带锁的柜子里，钥匙挂在自己腰带上。阿尔伯特后来试着偷偷做过——用他从书上看到的配方，把几种材料混在一起熬煮，想复刻那种味道——但做出来的东西要么像烧焦的糖水，要么像兑了水的辣椒汁，总少了点什么。他形容不上来少了什么，也许是少了那种“飘起来”的感觉，也许是少了那种灼热之后随之而来的松弛。他说不清楚。

“……所以你就再也没喝过？”埃里克问。

“喝过几次，”阿尔伯特说，“偷偷开的锁。被阿不福思发现过三次差不多，每次都被踹屁股。”

埃里克看着他，胳膊肘撑在桌上，抿着嘴，拳头抵在嘴巴上，露出的嘴角弯着可疑的弧度。

“那你后来还试过吗？”

“试过，”阿尔伯特说，“不过配方感觉缺了点什么。做出来味道不一样，感觉缺了点——灵魂。”

“......你以后千万别是个酒蒙子”

“我酒量还是可以的好吗。”

罗斯默塔夫人端着两杯东西回来了。一杯黄油啤酒放在阿尔伯特面前——杯壁温温的，泛着一层细腻的奶白色泡沫——另一杯热南瓜汁放在埃里克面前，杯口冒着白汽，橙红色的液面在烛火里泛着一层暖光。

“你的。”她说，朝阿尔伯特偏了一下头，“别想歪主意。”

“不想了。”

罗斯默塔夫人看了他一眼，带着一种“信你才有鬼”的意思，但她没再说别的，转身走回了吧台后面。

阿尔伯特端起杯子喝了一口。黄油啤酒的甜味在舌面上散开，混着一点焦糖的余味，温热的，顺着喉咙滑下去，在胃里铺开一层暖意。他又喝了一口，把杯子放下来。

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蜜蜂公爵的门面在主街中段，夹在一家卖扫帚的店铺和一家关着门的旧书店之间。橱窗里摆着几排糖果，亮晶晶的，在午后的光里泛着各色的光泽——大块的乳黄色奶油杏仁糖码成一摞，旁边是一排排深褐色的巧克力，码得整整齐齐。一桶比比多味豆摆在橱窗正中央的位置，桶沿上贴着一张手写的标签，字迹圆圆的：“猜猜下一颗是什么味？”

阿尔伯特推开蜜蜂公爵的门。门上的铃铛响了一声，。

店里的暖气比三把扫帚还足。热烘烘的空气里浮着糖浆、巧克力和焦糖混合的甜香，浓稠的，感觉有一层看不见的蜜糖裹在皮肤上。一排排架子从地面一直延伸到天花板，每一层都塞得满满当当——亮晶晶的粉色椰子冰糕、蜜色的太妃糖块、一罐罐深棕色的巧克力球、一排排细长的甘草魔杖、一堆堆圆滚滚的滋滋蜜蜂糖。墙壁上挂着几串银白色的冰耗子，在暖气里微微冒着冷气。

安布罗修·弗鲁姆站在柜台后面。他比阿尔伯特记忆中又胖了一圈，圆脸泛着红润的光，穿着一件深棕色的围裙，围裙前襟上沾着一小块褐色的糖渍。他正在把一摞巧克力蛙往柜台后面的架子上码，听到门铃响，抬起头来。

看到是阿尔伯特，他整张圆脸都舒展开来。

“阿尔伯特！”他把手里的巧克力蛙放下，从柜台后面绕了出来，“好小子，多久没来了？”

“暑假来过。”阿尔伯特说。

“那也快半年了。”弗鲁姆先生走到他面前，上下打量了他一番，“又长高了。你曾祖父最近怎么样？”

“挺好的。”

“羊呢？”

“也都挺好的。”

弗鲁姆先生笑着拍了拍他的肩膀，然后才注意到他身后的埃里克。“哦，带同学来了？来来来，随便看，今天人多，不过别客气。”他朝阿尔伯特偏了一下头，“你也是，想吃什么自己拿，老规矩，给你打折。”

埃里克站在阿尔伯特身后，小声说了一句：“你认识的人怎么都打折。”

“我在这儿长大的。”阿尔伯特说。

埃里克没再说什么，但表情里带着一种“熟人办事就是爽”的微妙羡慕。他转身朝一排摆着滋滋蜜蜂糖的架子走过去，弯下腰看着那些圆滚滚的糖果，像是在研究它们的包装纸有什么不同。

阿尔伯特在店里走了一圈。他没有拿多少东西——一包甘草魔杖，一小盒巧克力蛙，还有一袋嘶嘶咻咻蜂。那些亮晶晶的粉色椰子冰糕他看了一眼，不过没买。冰耗子他伸手碰了一下，指尖被凉了一下，缩回来了。

弗鲁姆先生站在柜台后面，把阿尔伯特挑的东西一样一样地装进纸袋里，边角折好，用细绳扎了口。“最近外面不太平，”他说，声音比刚才低了一些，“你出门小心点。”

“知道了。”

弗鲁姆先生看了他一眼，又看了一眼他肩上的煤球。她正蹲在阿尔伯特的肩膀上，歪着头打量着柜台上一排排的糖果。弗鲁姆先生把纸袋推过来。“拿着。不收你钱。”

“弗鲁姆先生——”

“别跟我客气。”他说，“你小时候来我这儿，口袋里一个纳特都没有就盯着橱窗看，我还给你送糖吃。现在你长大了，来我这儿拿点糖，我还能收你钱？”

阿尔伯特还是接过纸袋，同时柜台左边的架子上突然出现了了5枚银西可，弗鲁姆先生并没有发现。

“谢谢弗鲁姆先生。”

“谢什么。去吧。”

阿尔伯特转身往外走。埃里克跟在他身后，两个人推开门，铃铛又响了一声。冷风从门缝里灌进来，把店里那股浓稠的甜香冲淡了一些，换上了一种干燥的、枯叶和冻土的气息。

他们站在蜜蜂公爵门口的台阶上。街上的人比刚才少了一些，风从街口灌进来，卷着几片枯叶贴着地面滚过。阿尔伯特把纸袋夹在胳膊底下，把围巾重新拉高。煤球从他肩上跳下来，在他头顶盘旋了一圈，又落回他肩上。

“你打算直接回城堡？”埃里克问。

阿尔伯特没有立刻回答。他站在台阶上，目光落在街对面那排房子的屋顶上。他的手指在纸袋的提绳上停了一下，然后松开了。

“埃里克，你先回城堡。”

埃里克愣了一下。“什么？”

“我回家一趟。”

“现在？”埃里克看了看他，又看了看他手里的纸袋，“那你这糖——”

“你帮我带回去。”

埃里克接过纸袋，低头看了一眼，又抬起头看着阿尔伯特。“那你大概几点回？”

阿尔伯特想了一下。“五点前。”

“行。”埃里克说，把纸袋夹在胳膊底下，“那五点——”

“五点之后如果没见到我的人，”阿尔伯特说，“你就去找麦格教授。”

埃里克的手停住了。他看着阿尔伯特，表情变得疑惑和警觉。五点就五点，怎么过时还要去找麦格教授？

“发生什么了？”

“没什么。”阿尔伯特说，“就是突然想起有些事。”

“什么事？”

“回去再说。”阿尔伯特往后退了半步，“你先走。”

埃里克站在台阶上，看着阿尔伯特。他的嘴唇动了一下，像是想说什么，但最终只是把纸袋换到另一只手上，点了点头。“那你自己小心。”

“嗯。”

埃里克转身沿着主街往霍格沃茨的方向走了。他走了几步，回过头来看了一眼，又走了几步，又回过头来看了一眼。阿尔伯特站在原地，看着他走远，看着他第三次回头的时候步子慢了下来，像是想折返，又忍住了。然后他转过身，继续往前走，拐过街角，不见了。

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阿尔伯特站在原地，看着埃里克的身影拐过街角消失。稍微等了几秒，他转过身，朝另一个方向走去。

他沿着主街往回走了大约二十步，经过三把扫帚紧闭的窗户——窗玻璃上结了一层薄薄的水雾，看不清里面——然后拐进了旁边一条窄巷。巷子两侧是高高的石墙，墙根处积着去年的落叶，踩上去发出一阵细碎的、潮湿的声响。

那种感觉又来了。

他没法形容得更具体。后脖颈有一阵细微的凉意，如芒在背。五岁那年他第一次感觉到这种感觉，是在霍格莫德主街上，他回头看的时候街道是空的。后来这种感觉出现过很多次，有时在街道里，有时在草坪上，在霍格沃茨和猪头酒吧内部的时候倒是没有过。

不过这次他决定不再等了。

他右手插在袍子口袋里，指腹贴着魔杖的木质表面。杖身是温热的，和掌心之间隔着一层薄薄的布料。他继续往前走，步伐均匀，像一个正在闲逛的学生。巷子在第三个岔口处向右拐了一个弯，他跟着拐了过去。

煤球从他肩上无声地弹了起来，翅膀几乎没有发出声音。它贴着巷子的阴影边缘飞了一段，然后升到了屋顶上方的高度，开始盘旋。阿尔伯特在煤球起飞的同时闭上了眼。

同步煤球的视角，这是阿尔伯特自己开发的术，现在第一次用于实战。

这种感觉不太好描述。他仍然能看到自己面前那面灰白色的石墙和脚下积着落叶的石板路，但那画面是从上方斜斜地落下来的，隔着大约两三层楼的高度，带着一种轻微的、像水面晃动一样的波动感。煤球的视野和他自己的视野叠在一起，像两张半透明的画被错位地贴在同一张底板上。他花了几秒钟适应那种错位感，然后开始用煤球的眼睛扫视周围的街区。

煤球在屋顶上方盘旋了两圈。从那个高度看下去，霍格莫德的主街像一条灰白色的带子，两侧的屋顶依次排列，烟囱里冒着细密的灰烟。街面上的人不多，几个穿校袍的身影正往蜜蜂公爵的方向走，一个深色兜帽遮面的人正从三把扫帚的侧门出来，低着头，步子很快。煤球又飞了一圈，视角转到了猪头酒吧的方向。酒吧门口没有人，窗户是暗的，门板上方的招牌在风里微微晃着。

没有第二个可疑人物。至少从煤球能看到的角度来说没有。

阿尔伯特睁开眼。煤球仍在空中盘旋着，他把视野切回了自己的眼睛。他继续往前走，拐进了第三条巷子。这条巷子比刚才那条更窄，两侧的石墙更高，墙面上爬满了干枯的藤蔓，在风里发出细碎的沙沙声。巷子尽头是一道半掩着的木栅栏，栅栏后面是一个荒废的小院子，院子角落里堆着几捆发黑的干柴。

这是一个死胡同，只有一个入口，两侧是高墙，墙面上没有窗户。

他推开木栅栏，走了进去。院子里积着厚厚的落叶和尘土，踩上去软绵绵的，没有声音。他走到院子中央，停住了，然后转过身，面朝着栅栏的方向。

他把煤球召了回来。煤球从屋顶上方俯冲下来，无声地落在他肩上，爪子收紧。阿尔伯特伸手碰了一下煤球的脑袋，指尖触到那层光滑的

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