从埃克塞特开往伦敦的火车上，萨莎睡着了。

她不知道自己是什么时候闭上眼睛的。也许是在火车驶过某个被雪覆盖的小站时，也许是在车厢里的暖气把她的困意一点一点蒸腾出来的时候。她只记得自己靠着车窗，冰凉的玻璃贴着太阳穴，车轮撞击铁轨的声音有节奏地响着，像一首没有歌词的催眠曲。

然后她就没有意识了。

她醒来的时候，发现自己靠在一个温暖的东西上——不是车窗。车窗太冷了，也太硬了。她靠的是某种更柔软、更温暖、有着稳定起伏节奏的东西。

她慢慢睁开眼睛。

她的头靠在西里斯的肩膀上。

她的第一反应是坐直。但她的脖子因为睡姿不当而僵硬得厉害，动作做到一半就卡住了，发出一声轻微的、近乎小猫哼唧的声音。

“别动，”西里斯的声音从她头顶上方传来，带着一种被压低了的、几乎可以说是温柔的语气，“你的头发缠在我的扣子上了。”

萨莎僵住了。

她微微偏头，果然，她散落的黑发绞进了西里斯大衣领口下方第二颗扣子的缝隙里。她试图用手指去解，但那个角度太别扭了，她的手指够不到。

“我来，”西里斯说。

他低下头，灰色的眼睛专注地看着那颗扣子和那缕不听话的头发。他的手指——修长的、骨节分明的手指——小心翼翼地捏住那缕发丝，一点一点地从扣子缝隙里抽出来。动作很轻，轻到萨莎几乎感觉不到头发被拉扯。

整个过程中，他的肩膀一直稳稳地托着她的头，没有躲开，也没有催促。

“好了，”他松开手指，那缕黑发从他指间滑落。

萨莎坐直了身体，伸手拢了拢头发，把它们别到耳后。她感觉到自己的耳尖有些发烫——也许是因为暖气，也许是因为别的什么。

“抱歉，”她说，声音比平时低了一些。

“抱歉什么？”西里斯靠在椅背上，偏头看着她，嘴角带着一个若有若无的弧度，“抱歉让我当了半个小时的枕头？”

萨莎没有回答。她看着窗外，火车已经驶入了大伦敦的范围，窗外的风景从田野变成了郊区，从郊区变成了越来越密集的房屋和街道。

“你睡着的时候说了一句德语，”西里斯说，语气随意得像在说今天的天气。

萨莎转过头看着他。

“我说了什么？”

“不知道，”西里斯耸了耸肩，“我又不懂德语。听起来像是一个名字——也许是‘雷’开头的什么。雷什么的。”

萨莎的心跳漏了一拍。

她低下头，假装在整理围巾，把那一瞬间的慌乱掩藏在了羊毛的褶皱里。

“大概是梦到小时候了，”她说，声音恢复了平时的平稳，“我小时候在德国，家里说德语。”

西里斯没有追问。他只是看了她一眼，灰色的眼睛里有什么东西闪了一下，然后移开了目光。

火车缓缓驶入国王十字火车站。

站台上的人群比早上更多了——圣诞前的最后一个周末，到处都是拖着行李箱、行色匆匆的旅客。萨莎和西里斯下了火车，沿着站台走向出口，两个人之间隔着大约一臂的距离，不像来的时候那样挽着手臂，但也不像两个陌生人那样疏远。

他们在大厅的时钟下停了下来。

巨大的钟面上，指针指向下午五点四十三分。

“你要怎么回你姑姑家？”西里斯问，把行李袋换到另一只手上，“幻影移形？”

“坐地铁，”萨莎说，“姑姑家在西南郊区，坐地铁大概四十分钟。幻影移形太冒险了——伦敦的麻瓜太多了，而且我不想在圣诞节前被魔法部盯上。”

西里斯点了一下头，表示理解。

他站在时钟下面，黑色的长外套上还沾着几片没有融化的雪花，灰色的眼睛在车站大厅的荧光灯下显得格外浅淡。他的黑发比早上更乱了——也许是因为火车上的暖气，也许是因为他靠着椅背睡了一会儿。萨莎注意到他的眼下有淡淡的青痕，和他苍白的肤色形成了微妙的对比。

他看起来累了。

但她知道，他不会承认。

“你住的地方，”西里斯说，“你说过是姑姑家。”

“对，”萨莎说，“玛格丽特姑姑和理查德姑父。”

“他们是——”

“麻瓜，”萨莎说，声音平静，“普通的麻瓜。姑父在市政厅上班，姑姑在超市做兼职收银。他们家在泰晤士迪顿，一栋红砖半独立式住宅，花园里种着玫瑰和理查德姑父永远养不活的番茄。”

她说这些话的时候，语气很随意，像在描述一本她读过很多遍的、熟悉到不需要思考的书。但她注意到西里斯在听的时候，灰色的眼睛微微动了一下——不是惊讶，不是评判，而是一种更微妙的、像是在“重新认识一个人”的专注。

“你和你姑姑家关系很好？”他问。

“很好，”萨莎说，“我父亲那边只有她一个亲人。我奶奶去世后，她就是我们家在英国的……锚点。麻瓜意义上的锚点。”

西里斯沉默了片刻。

“我们家在麻瓜世界没有锚点，”他说，语气里没有自怜，只是一种冷静的、近乎客观的陈述，“布莱克家族不屑于和麻瓜有任何接触。我小时候唯一见过的麻瓜是街对面的邮递员——我母亲用一根手指指着窗户说‘你看那个人，他不比一只虫子高贵多少’。那年我大概六岁。”

萨莎看着他的侧脸。车站大厅的灯光在他脸上投下一片冷白色的光，让他的轮廓显得比平时更加分明，也更加孤单。

“你现在见到了很多麻瓜，”她说，“你觉得他们像虫子吗？”

西里斯偏过头看着她，灰色的眼睛里有什么东西亮了一下——不是笑，而是某种更暖的、更接近“被理解”的光芒。

“不像，”他说，“他们只是普通人。就像你姑姑一样。”

萨莎低下头，看着自己靴子的鞋尖。鞋面上沾着小汉格顿的泥巴，已经干成了灰褐色的斑块。

“圣诞节之后，”西里斯忽然开口，声音里多了一种之前没有的、微微试探的语调，“你打算做什么？”

萨莎抬起头。

“还没想好，”她说，“大概在姑姑家待着。看书。也许整理一下今天的笔记。”

“没有别的计划？”

萨莎摇了摇头。

西里斯把行李袋换到另一只手上——萨莎注意到他做这个动作的时候，手指微微收紧了一下。他不是在紧张，他是在做决定。

“那要不要，”他说，灰色的眼睛看着她，目光比平时更直接、更少掩饰，“圣诞节之后出来走走？比如——跨年夜？或者中间某一天？”

他顿了一下。

“詹姆——詹姆·波特——他家圣诞节后会有一个小聚会。没什么正式的，就是几个朋友聚在一起，吃点东西，闹一闹。你可以来。”

萨莎几乎是在听到“詹姆·波特”这个名字的瞬间就做好了拒绝的准备。

不是因为她对詹姆有什么深仇大恨。而是因为她对詹姆·波特的印象——那个在走廊上把斯莱特林学生倒挂金钟的男孩，那个在魁地奇球场上张扬得像全世界都在看他的男孩，那个莉莉·伊万斯提起时总是皱着眉、嘴角却藏着一个矛盾的弧度的男孩——和“值得在圣诞节后专门见面的人”之间，有着不小的距离。

而且她知道莉莉不喜欢他。至少，莉莉不承认自己喜欢他。

“聚会的邀请，”萨莎说，斟酌着措辞，“谢谢。但我可能——”

她顿了顿，想找一个既不伤人又不撒谎的理由。

“——不太适合那种场合，”她最终说，“我不太擅长……闹一闹。”

西里斯看着她，灰色的眼睛里有一瞬间的失望——很浅，很快就被他惯常的那种漫不经心盖了过去。

“行，”他说，语气轻松得像什么都没发生，“那就不勉强。”

萨莎感觉到一阵隐约的不安。

不是因为他生气了——他显然没有生气。而是因为她拒绝了，而他的反应太快、太轻松、太不像是被拒绝的人应该有的反应。就好像他已经预料到了，或者他已经习惯了。

她想起了格里莫广场那扇永远不会为他打开的门。

想起了沃尔布加·布莱克寄来的十七封吼叫信。

想起了卢克丽霞·布莱克说的“你走了之后，我一直在想”。

她张了张嘴，想说点什么来填补那个因为“拒绝”而产生的、微小的裂缝。

“但是——”她听到自己说。

西里斯看着她。

“——二十八号，”萨莎说，“我可以在伦敦逛一逛。如果你有空的话。”

她说这话的时候，目光落在西里斯大衣的第二颗扣子上——就是刚才她的头发缠住的那颗。她没有看他的眼睛，因为她知道如果看了，她可能会改主意。

“不是聚会，”她补充，“就是在伦敦走走。我不太熟悉麻瓜伦敦——虽然我姑姑住在那里，但我很少出去逛。你小时候在伦敦长大，也许可以……带我看看。”

她终于抬起头。

西里斯看着她。

那双灰色的眼睛里，刚才那种被迅速掩盖的失望已经消失了，取而代之的是一种更亮、更暖、更像是一个十七岁男孩收到一份意料之外的礼物时应该有的光。

“二十八号，”他说，像是在确认一个重要的约会，“几点？在哪里？”

萨莎想了想。

“十点，”她说，“国王十字车站。还是这里。同一个时钟下面。”

西里斯点了一下头，嘴角的那个弧度终于变成了一个真正的、不加任何掩饰的笑容

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